Ella tiene
el santuario
en la piel  

se desmorona
y se cae
en lo más profundo
de la espiral que crece
en su cabeza



                

He llegado 

bajo una corriente de agua rosa

ha llegado flotando

bajo un paraguas azul

posandome en la dulce hierba

segada por las alas del avión

he llegado

porque las hojas estáticas flotaban en la calle

en la calle

arrastraba mi falda mojada

porque me gusta

llevar la falda larga

llevaba la falda mojada

todo el mundo

aquel bar

los azucarillos bajo los dedos

y mis ojos

aleteándose y volando

porque todo esto

existe

y mis ojos vuelan

mi falda pesa

porque llueve mucho

mis ojos imaginan

todo lo que llega

una vez

ya se ha ido

A veces escribo

porque no sé lo que sucede

pero necesito crearlo

porque sucede 

Te vas a acabar acostumbrando

la vida es así, se deshace

como todos los paseos en tren

en septiembre sol filtrado

invierno nubes a media noche

te vas a acabar acostumbrando

a existir este espacio colapsado

de ojos que se pasean por tu piel

desconocida

La fotografía del 2011 de mi amiga con la pañoleta simulando a Amelie era un plano angular. Yo de aquella no entendía de angulares. Mi amiga no puede simular a Amelie porque no se parece. Su parecido derivaba de que los planos de Amelie son angulares, al igual que mi fotografía en aquel momento. La capacidad de intuición es uno de los mayores exponentes de la genialidad.

Eso no quiere decir que yo sea un genio. Ni que lo que digo es falso.

Quiere decir que la casualidad existe y que esta es intuitiva.

La capacidad de entender y aprender reside en que yo estoy aquí y ahora.

Salut

bon jour

voy a despertar

entre las musarañas

porque soy

una araña

que se ha dormido

entre sus velos

al amanecer 

con el pelo envuelto 

en trenzas

entre un hueco

de su propia decepción

y de las luces

que se vertían en

su piel

frágil

pálida

en la gran

 ciudad toxicómana

(salut, bon jour, soy una araña

que se despierta entre la luz

que se apaga

cuando

se ahoga

con sus persianas)

¿Ya es tarde?

Siempre es tarde

He protagonizado

otra de las numerosas escenas

en las que mis pies congelados

tocaban la ciudad

y sentada en una acera

me encontraba con un chico

de mediana estatura y varios pendientes

repartidos por el cuerpo

y sus palabras se incrustaban en mi mente

y yo intentaba suprimirlas

hablamos del cine

y de la fatalidad a lo que conlleva

y él y el humo

no paraban de repetir

que aquellos cineastas que no se

definían

no valían

para coserse a sí mismos

y yo entonces

fui descubierta

y mis costuras dieron de sí

se esparcieron

por el humo y la ciudad

y todo mi ser

se esparció

manchando toda contradicción

porque quién es una criatura

sin definirse

Estou tan lonxe do meu fogar

que agora xa podo

falar o meu idioma

Comparación

Tampoco podría haber escrito tanto como para afirmar que estoy viva

Alguna vez me he apagado

de verde en la cortina

recordando mis cabellos

cortando la pared

a veces pienso

que el hilo que me une

con la vida

es la luz

que queda

cuando todo

está apagado

y entonces me uno

al entorno desfigurado

y mi corazón

se va pudriendo

de belleza

Aquél día

 llevaba el vestido más bonito del mundo

magenta labios rojos

y las hojas del parque

encuadraban mis pies

aquél día

las medias rosas abrían el invierno

y los párpados

y el cielo colgante

y la noche flotante

aquél día

mi boca llena

de purpurina azul

manchaba el amplio marco

de la ciudad

su oído

incrustado

en el sonido 

más lejano

de mi vista

se me resbala

porque

no estoy

porque

su vista

se ha ido

y su sonido

sus ángulos rotos

su lluvia

y las corrientes de agua

al fin

se han

silenciado

se han ido

                                al margen

Nadie sabe si el espejo

quiere ser reflejado 

Pequeño secreto rallando el cielo en cachitos, hazme recordar la lluvia y redecorarme y completarme. Que si no soy yo es mi mente convulsionando, como todas esas luces parpadeando y penetrando mi piel reversible.

Pequeño secreto alpinismo en mis ojos

hazme dormir

esta noche

bajo mi mirada

hazme dormir

adornada del mundo

porque hoy visto

mi mejor gala

Llueve en la calle

tanto que

los contenedores bailan

y se caen entre el mar

la luz

se desenvuelve vital

como una rosa a punto de nacer

se posa llameante en todas las cosas

que contiene forma

en fin, que existen

 la lluvia arrastra los contenedores

porque es así

y mientras la luz ilumina 

el proceso

marchito

de llover

Me siento sucia

por mancharte de mí

cuando solo soy

una mancha

que se contagia

de todas las cosas

que no existen 

Toda mi vida se resbala hacia el epicentro de un enorme tabú, que no me pertenece porque el nombre en sí de susodicho es algo que por su definición deja de serlo. Me he tumbado a ver El hombre de la cámara, mientras, postrada en la cama como un sutil espectro, encendía mis ojos-embudo y los cerraba leeentamente para ver aún más.

Última confesión:

    No existes

A veces, 

recuerdo cuando vi

de pequeña

un sitio

por primera vez

y otras veces

recuerdo tanto 

que veo los sitios

por última vez

Están cantando en la habitación de al lado. Están cantando muy muy alto nada más y nada menos que Amy Winehouse y me siento en un agujero de jazz. Tengo los pies fríos y me abrazo. En Barcelona anochece a las seis. Tengo frío y todo está muy oscuro. Pero están cantando en la habitación de al lado.

El vino cae de la botella

se moja

forma parte de mí

me siento

en cama

el techo

se cae en mis ojos

forma parte de mí

entonces te recuerdo

y me pregunto

dónde coño estás

y no digo físicamente

entonces me caigo

en mí

y bebo más vino

porque la música está muy fuerte

y yo

estoy sola

y no digo físicamente

pero ya empieza a hacer frío

y la ciudad se sacude

y te recuerdo

y me pregunto

dónde coño estoy

Esta vez va a molar

se nos secaran las pestañas

y las luces nos harán cosquillas

y me caeré

entre mis tripas y la vida

y vomitaré el corazón

y todas esas cosas

mientras lloro 

en alguna esquina 

oblicua

en mi habitación

Aplico la terapia más ridícula del mundo

cortándote las venas con mis ojos

pero al revés

Tus flores del mal

Él se agazapa, cortante en un sueño. Se viste de todos los colores del mundo mientras descoloca su interior y se suma a las profundidades del tren.

Llego tarde

nueva temporada

seis de la tarde

no llego

llego luego

más tarde porque he encontrado una forma real de existir

escupo esmalte

mis ojos esmalte

esmalte en mi ropa

tú

falda y muslos

contra muslo y lunares

a favor

por favor

que el mar se deshace en tejidos y su aroma salino se me resbala

activo la alarma de la propia parodia del día, asaltándome

cine y ojeras como cuando me desvisto la cabeza

En el metro iba tambaleándome con una particular chica del montón. Llevaba el pelo suelto y la ropa recogida. Sus argumentos en contra de toda arquitectura del artista era un "no vamos a ningún sitio", como si hubiera otro sitio.
Días después recorrí a la mañana la pequeña ciudad marina de Sitges. Paseándome por sus calles que iban en todas direcciones me topé con varias galerías de artistas. Me asomé a un cristal en el que me veía reflejada. Encontré un viaje onírico en todas las imágenes que veía postradas en el blanco mate y liso. Fue entonces cuando me dí cuenta de que no íbamos a ninguna parte, porque el arte es el lugar.

Estoy tan lejos de mí

que ya casi me puedo alcanzar

estoy tan fuera de vosotros

que parpadeáis 

y salís 

de un océano lleno de mí

de mi risa de mis manos

y ya casi me puedo alcanzar

mientras me escapo

y estoy tan lejos 

de mí

que me veo en vosotros

porque no estáis 

Estoy en la cocina y mis piernas están apoyadas sobre mí

estoy en la cocina y la luz del techo podría estar apagada

las baldosas son cuadradas como las ventanas pero no como el mantel

la sensación de verticalidad vuelve hacia mí

la sensación de

que todo se 

apaga

vuelve arrasando toda cordialidad pseudopoética y 

me caigo en la enorme piscina que hay ante mí

que me abraza porque

no necesita ser de ninguna forma

ni

imitarla

porque

solo necesita ser los demás

para poder existir

Tiendo a mirar hacia un punto fijo y deshacerme en hilos, estirarlos e ir escribiendo mientras me coso a mi misma, mientras uno mis ángulos como si alguna vez hubiesen tenido sentido. Como si parpadear no fuese un estado de ánimo. Todo está en silencio. Mis extremidades se convierten en dulces hadas amarillas llenas de luz.
C'est la vie, mon amour, mon poison.
La gente grita en la calle
se miran y se tiran del pelo a distancia
porque no importa
porque es más importante la individualidad que un buen amasijo de felicidad
porque es más importante ser infeliz
por encima de todas las cosas

y yo me asomo a la ventana llena de luz y no sé cómo taparme cómo no apagar las hadas de mis tobillos y dejar de escupir silencio y me ahogo me estiro en el balcón me convierto en persiana en luz en sombra en aire a la vez

pero

la gente ya no mira hacia arriba porque ahora en más importante ser infeliz

Voy a acompasar la ciudad

regarla

disfrazarme de ella y

jamás mirar atrás 

como Chihiro como

una loca en busca de

todo eso que jamás pudo nombrar

Mi punto de giro está en los ojos

de aquellos ajenos que

se disfrazan de mi vista

y me la devuelven en una cajita morada

con más pliegues que misterio

con más café que

la vida

Su falda ocre. Tan larga.

Su pelo recién cortado.

El viento. La ciudad.

Ella camina por el etéreo suelo de su cabeza.

No se resbala.

No tiene suficiente edad pero patina.

Se le da genial.

Ella camina mientras patina y

no se resbala.

Tiene el pelo largo.

Pero recién cortado por los hombros

Tiene una falda corta.

Cuando se la recoge para no tropezarse con los pies.

Ella camina por el etéreo suelo de su mente.

No tiene la edad.

Pero patina y sonríe.

Y la abrazo.

Su falda ocre.

El palpitante sueño que agita la frondosa fortaleza de mi mente se desenmascara (se desnuda) se deshace.
Uso un corrector para la vida para las vías para las nubes escurriéndose y mi pelo cayéndose muy dentro (tan dentro) del fondo del océano que. Explosión momentánea de un intenso añil en tus ojos.

soñé con alguien que

me acariciaba el pelo muy despacio

y me hablaba muy bajito

y

estábamos en la esquina de un café

y el humo nos inundaba

y abría en canal nuestra mente

y el ruido 

y

me acariciaba el pelo muy despacio

y me hablaba muy bajito

Último verano en casa. El añil y el ocre se mezclan. La ventana abierta de par en par y los sonidos hacen juego con mi piel-jardín.
Último verano en casa. Ya puedo notar a flor de piel todas mis lagunas y expandirlas hacia la luna.
La carretera. En vertical. Sonrisa y un poco de sol en un bote con todas mis expectativas.
Último verano en casa y aún no había participado en ninguna de mis estaciones.

Nunca has existido.

Te riego me riego en el umbral de las flores.

La vida. La ventana. Mi cabeza suspendida y los frutos de los árboles en mi piel.

Nunca has existido.

La miel. A cucharadas.

Me seco te secas como una raíz demasiado extirpada.

Nunca has existido.

Nos pudrimos. 

Existimos. 

Tirada en la cama

soy una pieza de mármol

indestructible

música en francés

que no entendemos

somos la enfermedad

el contagio

de aquello que no se dice

con palabras

música en francés

que no entendemos

mi pelo

cae hasta el suelo

nuestro contacto-contagio

de palabras

de música en francés

de trozos de mármol que

en realidad es hielo derretido



Se me ha caído una pestaña en los ojos. Como cuando hago sombras de luz en mi interior, intentando que el enfoque de mi vista haga sombra con cuerpos que aparecen y se desvanecen entre mi silueta y la luz.
No es una contradicción. Cuando agarro las nubes de puntillas y vosotros me agarráis los pies. Siempre acabáis volando sobre mis piernas, viendo la silueta de la ciudad bajo vuestra resbaladiza retina. Ése mundo. Aquel. Tan cerca que casi lo puedo escupir, o esculpir en mi memoria. Quiero hacer café y trenzas, trepar por vosotros hasta el cielo vestida de chica desnuda. El mundo en su órbita y sus ojos reflejados en el televisor apagado. Recuerdo aquella triste canción, nuestros brazos cansados de intentar encajar como piezas de un puzle defectuoso en una mesa de operaciones. Quiero irme y olvidar. Quiero irme y echar de menos. Quiero que desaparezcáis para no olvidarme nunca de vosotros.
Se me ha caído una pestaña en los ojos. Fuerzo mi vista y me reflejo en la ventana, fundiéndome con el paisaje, como siempre que fotografío mi interior.

Ruido

Mis manos son ruido. Mi pelo.
Mis ojos.

Al cerrarlos el mundo se convierte en un parpadeo.

Las luces se morían y las nubes rosadas explotaban en mi iris.
Le miraba fijamente y recortaba su mirada por la línea de puntos.

Sus manos son ruido. Su pelo.
Sus ojos.

Porque ella abre sus ojos y sus persianas abre el cigarrillo

y todo se puede convertir en el adjetivo más bonito del mundo

mis pies estaban fríos y rozaban con

esquinas imposibles y

ángulos invisibles

y la luz caía sobre su melena

creando un aura cromática 

muy parecida a un despertar.

Eras un caramelo de fresa envuelto en tu frágil plástico. No me atrevía a acariciar tu rugosa cubierta. Entramos en la cafetería y tú pediste un café para mí. Yo gritaba muda de amor. Observé nuestras piernas entrelazadas en el espejo.
Entre los azucarillos tus dedos-caramelo rozaron mi piel blanca. Yo temblé un poquito. Noté flores en tus ojos y en tu voz y en tu pelo y todo tú te convertiste en el bosque más bonito del mundo.
Pude contener un trozo de brisa debajo de la piel. Orquestas de grillos y miles de fuegos artificiales unieron nuestras cortezas.
Lástima que al lugar dónde te has ido, no existan los bosques ni los caramelos ni las flores en los ojos. Ni si quiera tú.

Las líneas naranjas y el agua

formaban un cuadro en mi mente

semejante a un cubismo irracional e imposible

podrías ser

un corazón naranja

ácido

en el suelo de mi jardín

pudriéndote

bajo el hermoso sol

al mediodía

La ventana está apagada
tenemos dieciocho años

 estamos en la habitación a oscuras

tumbados en cama boca arriba

mirando el techo blanco

y cavando pequeñas tumbas en nuestros ojos

y la luz casi no se puede filtrar
de interior a interior
y no nos amamos pero nos abrazamos
y la oscuridad nos abraza
como a dos niños que somos
 y estiramos con las manos toda nuestra risa

fuera sé que hace frío
lo dijeron las noticias
también lo sé por la temperatura
 del blanco eléctrico de tu cuello

como dos almas solitarias
nos comemos a trocitos
las esquinas del corazón
tan podrido tan fértil tan
translúcido

cuando salí a la calle las nubes estáticas
se escurrían en mi retina
pude notar el enorme vacío azul
que invadía todos los cristales de la ciudad

jamás volveré a besarte
nos dijimos con los ojos
y mi falda en la calle volaba
y mi alma volaba y mis pies
volaban

tenemos dieciocho años
y ya tenemos demasiados borradores
en todos los espacios vacíos
de nuestra alma.

La silueta de la ciudad

recortándose en mi memoria

el mundo abriéndose 

a mis ojos

(creo que ya había sentido esto mucho antes)

Él me dijo que le nacían estrellas entre los párpados y le creí. Pude ver la cortina de flores separando el cielo. Saturación máxima en mi corazón y yo bailando contigo de puntillas. De puntillas como un beso o como cuando alcanzo el chocolate en la alacena de arriba.
Me enseñó el océano que salía de entre su piel y el aire.

Nunca te he visto pero te recuerdo. Algo familiar, quizá en mi pasado me arrastra hacia ti. Una sábana azul oscuro con un sol dibujado tapando las ventanas de la furgoneta. Mis padres riendo. Mis diminutos pies descalzos. La luz. Y luego tú. Sí, te recuerdo. Yo era demasiado pequeña, como lo soy a veces cuando lloro o cuando salgo de mi silueta para rasgar con cariño mi yo interior. Mi umbral te recuerda. Sabes a philadelphia por las mañanas. Todo lo que no recuerdo me recuerda a ti, a tu piel pálida. Nunca te he visto pero parte de mí ya forma parte de tu estructura anatómica. Mi parte de ti te recuerda.

Creo que el camino empezó aquí, usando de escalera mis vértebras

El ser humano sólo es una extensión de la propia vida. Somos los antidepresivos que se traga cada día el planeta, una escayola mal colocada en la anatómica lógica situada entre idealización e idealización.
Las ideas nacen de pausas. La pausa es la clave en todo orden cronológico para capturar cualquier haz de ingenio. El ingenio está condenado a permanecer en el olvido, en una jaula en la que le dejaremos comer de vez en cuando la vida, un ingenio abrigado de decadencia.
El ingenio crea cosas bellas. Los poetas son capaces de diferenciar los tipos de belleza. Del ingenio nace la belleza intelectual, la más invisible y la más poderosa. Otro tipo de belleza sería la estética. La belleza intelectual es a la belleza estética lo que el cuerpo es al alma. La belleza estética es la que reina en la sociedad actual. Al contrario que la belleza intelectual, esta sí tiene fecha de caducidad y tiene menos poder sobre los seres en los que recae.
El problema nace de confundir los tipos de belleza. Este tipo de confusión es indispensable y necesario para todo ser humano a la hora de ser feliz.

A veces me gusta

desenredarte

como si fueses un nudo

en mis párpados

y abrir todas tus persianas

llenas de sombra

hacia mi pálida tez

a veces me gusta

desenredarnos.

 bebí del grifo mientras la oscuridad se fundía
 al rededor de mi cuerpo

abrí la boca como quien da un beso

absorbiendo cada partícula

de puntillas

estirándome y muriendo por el néctar

poco a poco

el desorden subía por mis pies

bebe más de mí

bébeme inyecta en mí todos los fuegos artificiales

(no se puede crear ni el pasado ni el futuro ni mis propios esquemas)

Quiero llorar

he recordado el color de la alfombra y de las cortinas

y he recordado los matices blancos de las sábanas

quiero llorar pero mejor luego

he recordado de qué color era mi jersey

he recordado los zapatos en el suelo

quiero llorar pero no puedo

he recordado el olor a piruletas derretidas y a tabaco

quiero llorar

se ha derretido el mundo despacito aquí dentro

quiero llorar

pero mejor luego

Prometo escribirte

estar muy dormida y decaída pero

escribirte

desde mis llanuras

aquí entre las vértebras

escupirte miradas 

fotografiadas

escribirte muy triste

Viaje hacia cristalino

Recorrimos la ciudad como quien recorre anatomía.
"Mira eso, son las cicatrices de la ciudad".
Todo era sinestésicamente maravilloso.

(Mientras ellos escuchaban ópera italiana tumbados en la cama
                                                                        y en la ventana
                                                                   las nubes pasaban
                                                              como en una pantalla)

Observé como saltaban chispas desde su ventana hacia el cielo,
descomponiendo su hermosura en fracciones desiguales.

La luz caía perpendicular en la estación de tren
se filtraba partícula a partícula entre mi piel.
Eres bálsamo para mis sentidos y ni si quiera existes.
(Explosión pálida y cromática en mi interior)

De repente todo se ha volcado. La opacidad se ha volcado
la noche se ha volcado, todo está configurado para que
desaparezca de mi conciencia. De repente flash back de mis
sentidos. Todo al revés. De repente vuelvo y despierto. Y yo
ya no estoy. Yo no estoy ni aquí ni allí. Me he volcado para
siempre.

Los globos de helio enredados en las ramas de aquel árbol

y el cielo desbordado

(tonos eléctricos en mi pupila)

Recuerdo esa escalera en espiral 

tus pasos y mis pasos

y tu pelo olor madera

tan onírico tan

perfecto.

Cómo hemos llegado 

a ahogarnos en nuestras propias

profundidades.

Las raíces en el cielo

he estallado

la electricidad en el aire

y mi pelo

perdido

entre la atmósfera,

el aire,

el sol.

Por qué fuimos

pregunto

a las seis de la mañana

mientras las sábanas se mezclan 

con mis pliegues

y mis sueños

descuartizándose emocionalmente

mutuamente.

Por qué fuimos. 

para todos vosotros;

tormentas interiores con subtítulos

Las flores del bien

He conseguido centrarme en la imagen de la ventana roja sobre fondo blanco en la que te reflejabas, así, con ese hieratismo tan característico de tu interior invadiendo el marco real que nos acompañaba bajo el paseo a la luz de las farolas estropeadas.

He conseguido comprender cada característica de las flores postradas en el cristal translúcido de todas las miradas. Me he hecho al despertar una trenza y varios cafés. Desde la ventana pude observar las sombras titubeantes de los árboles.

Y he sentido cada lazo deshaciéndose en mi interior
                                                                              tan despacio (tan sutil)

que aún puedo notar como toda la magia se desvestía de cabeza a los pies.

Desde aquí la vida

se estira

hacia mí

la vida

transpira

(se cae)

Podría retroceder enormemente 

tragarme todos los puntos suspensivos

pero:

perderme sería encontrar todo lo que busco. sería caer en el enorme añil de mis extremidades cuando entran en contacto con la vida. perderme para siempre jamás. un vaso de suspiros y varias miradas de cristal que se rompen. mis pies asomados por la ventana. perderme. perderos para siempre. 

Eres el lugar más bonito del mundo.

No sé dónde. 

Pequeño paseo onírico

gol

pes

de

voz

así te suspiré

así desfallecí

todo es 

tan

fá

cil

así te odié

todo es

tan

di

fí

cil

golpes de

voz

marchitan

hoy

el mediodía

eres todas las luces yaciendo en el colapso de las flores

Todo se está desperezando desesperando
                                                       cuando:
                                                                 (eras eres serás) todos los lugares del mundo




     una escalera de emociones.


Parte 1:
asciende hacia mis nubes. Casi lo puedo tocar casi puedo ser. Pero nunca seremos este final distorsionado de. Justifique sus dudas justifique toda esta cerveza justifique mi pelo enredado y todas las diagonales de mis extremidades.

Parte 2:
esto no es un final feliz. Esto no es un final. Esto no es. Esto. Todo lo que puedo acariciar entre el aire es.
Puedo reconocerte al final de la calle y. Callar. Soy muda de ojos. Lo hago muy bien. Por que. No lo hago. Por que. Siempre me acabo yendo por que.

Parte 3:
rasga el cielo con mi mirada y sopla a todas estas columnas vertebrales de palabras. Soy un refugio peligroso. Tú un refugio figurativo. Un refugio irreal. Pero aquí dentro tan tan verdadero que. Somos un refugio sin visitar: no somos.




   

He dicho, y reafirmo: cualquier parecido con el corazón es pura coincidencia pero;
el amor es un animal externo que se convierte en un monstruo interno.

He conseguido centrarme en lo Universal. Te lo prometo. Nos he visto en pequeñito desde el cielo
(como en un sueño)

Nos he visto pudriéndonos aquí tan dentro.

Prometo que me he centrado en lo Universal.
Aquí.
En tu universo.

El horizonte se cae en su espalda

No soy la típica chica de conversaciones coherentes

oh,

precioso,

mi ingenio reside

en la belleza de lo absurdo

Las estrellas por todo su cuerpo

Adoro ver sus ojos en

el cristal

translúcido

de mi mente

(casi puedo imaginar)

(                        )

Pero

siempre

despierto

y ya no estoy. Nunca estoy. 

Ella descansaba sobre las baldosas de la cocina 

era de noche

yo fumaba en la ventana

entre las cortinas

viendo como la noche se caía 

y todo su peso

sobre mi retina

(no sé cómo soy capaz de soportarlo)

Hice preguntas tontas

toda la noche

recorrimos la calle

en diagonal

línea recta

perpendicular

Aceras doradas y lluvia

y yo

perdida

en la ventana

pude ver

las estrellas en 

diagonal

línea recta

perpendicular

y las nubes 

en mi cabeza

y todos sonriendo

abrazos

luces

pero

noche

Yo fumaba en la ventana y ella

yaciente en las oscuras baldosas de la cocina

poema:

No sabes lo que significa despertar
no tienes ni
idea
quiero fotografiarte en la alfombra verde
quiero fotografiarte en
la alfombra y
romper en añicos las fotos
y regarlas y
no tienes ni idea de lo que significa despertar.

Todo esto para qué.                             

te estoy escuchando

te juro que

noto como te

difuminas y

te escucho.

Todas estas caricias 

ahuecando

mi muerte

al final del túnel

túneles son ojos

miradas

me pliego

soy tus pliegues

todo esto para qué.

Algún día moriremos

y yo

me acordaré de

para qué todo esto

soy capaz

de recordar nuestro reflejo

de puntillas

aquí

en mi frente 

tu reflejo

te vas

y te reflejas en todos

los charcos de la ciudad

y el cielo se cae

en mi pelo negro

te vas y

puedo notar

para qué

todo esto

puedo recordar

para qué existo

y porqué

las yemas de mis dedos

saben temblar tan bien

cariño

todo esto para qué.

escrito en pleno noviembre;

Los domingos solía abrazarme a los huesos

Tragarme el humo

Tan fugaz. Simple.

Miraba por la ventana

Pensando que la vida no sucedía

Cuando cerraba lentamente los párpados

Los pies descalzos. La mirada en el techo.

Tan fugaz. Complicado.

Hacía una trenza con el tiempo

Adornaba mis pestañas

Regándolas de ti.

Me estiraba

El pasillo vacío. Frío.

Acariciaba poliedros con mis yemas de los sueños

Solía abrazarme a mis huesos. 

Autopsia

Todas las articulaciones rotas de ti

todas los poliedros en el cielo

to do

mu er  to

d e

t i.

to do

trans  pi ran do

ha ci a

 m í.

Nos han hecho una autopsia

a corazón cerrado

(recuerdo: los títulos de las obras siempre se ponen una vez finalizadas. 

necesito recorrer todas las palabras de esta

autopsia)

Fuiste lo más parecido a la muerte

a

sentir

que el mundo

inundaba en su estrecha estela

un abismo de luz

hacia un interior repleto de

flores sin

marchitar 

flores de plástico que

se pueden cortar

Fuiste lo más parecido a la vida que me ha pasado 

una vez finalizada nuestra invernal autopsia. 

Nosotros

pudriéndonos

en el cielo

Todo era

demasiado

ridículo

era perfectamente

ridículo

como encajaban

tímidamente

todos nuestros 

ángulos

No sé que es lo que se pudre aquí, 

                                                           entre  mis  huesos.

tal vez es un trozo caduco de cielo.

Hoy al mediodía vi

dos personas en una nube

en lo más alto de lo celeste

y mi retina

parpadeada

y las chispas

caían del cielo

sobre mí

retina

Cayeron de la nube al amanecer

yo yacía en la alfombra de color pantano.

(Mi corazón transpira aquí en el suelo.

Desde la ventana

puedo ver las nubes

yacer ellas también

en mi retina.)

y desnuda tras todos estos cristales que dan al cielo

saludo a un nuevo mediodía

detrás de las cortinas.

Tengo algo aquí. Quebrado.

Me mintieron me

dijeron que:

amor.

Una vez fui. 

Una niña

bajo la sombra

de la noche

llena de luces

con bombillas en el pelo.

Otra vez fui.

Ahora.

Será
        que ya he pasado de moda para la vida.
para todas esas caricias en bares
para las ventanas abiertas y luminosas
en mis manos


Será
       que soy la oveja negra de la vida
y que no puedo recomponerme en trozos
tan desiguales

Pero siempre seré un será.

Hola.

Soy el día cuando nos desconocimos. ¿Recuerdas?
todas las esquinas
y nuestro reflejo en el televisor apagado
mientras nuestras sombras
se pudrían.

Y la ventana estaba abierta
y yo
dejaba que me descuartizases emocionalmente
mirando el cielo
en una esquina de las vidrieras apagadas
con los zapatos y chaquetas yacientes en la moqueta

Arráncame todas las raíces y las flores y los pétalos y en el suelo esparcida que yo feliz celebraré mi victoria

[cada día me cruzo con la persona por la que nunca pregunto y no me atrevo a decir nada]

 Como cuando llego a casa y casi vomito el corazón y me agarro al lavabo tan frío tan inerte
 como cuando me vomitaba besos entre peces de terciopelo y

 dímelo en un telegrama
 lleno de flores

 por la mañana mientras el sol transpira y
 mientras la luz se hunde en siluetas



hoy he recordado cuando casi vomito el corazón
   (abriendo mucho estos ojitos embadurnados)

Uno. Dos. Tres.

                               así de enraizada
                                                               (así)




me colgaste en las pestañas. un hueco de tu boca. de tu pelo. de tu nuca.

Un. Dos. Tres
                                         
                                      paradoja es tu existencia
                                                debajo de
                                                                             un cielo amargo
                                                                                                       precioso
                                                                                                de
                                                                                                         diamantes rosas

Un. Dos. Tres

no paro de
                                       temblar

                         y me caigo en tu explanada
                                                                        llana
                         
                               curvilínea en mis ojos
                                                                      en
                                                                            tu vientre







Cuatro. Cinco. Seis.

Lo universal está en la punta de la lengua

Querría saber cómo, cuándo y dónde, pero solo me encuentro con el vacío tan fugaz que nos colapsa muy adentrado el día, ese vacío que muda nuestro estado de ánimo a una ciudad a parte, a un extrarradio donde solo existe la luz eléctrica y no el calor.
Me gustaría saber dónde estamos. Si es que somos, quién es y quién es por dejar de ser. Recuerdo un día caluroso dónde todos nos rodeábamos de amistad en la calle del Sol. Pero ese recuerdo ya no existe más allá de mi imaginación.
No sé cuándo podré vaciar todas mis alas de esencias inútiles que se aferran a todo vuelo.
Me convierto en vosotros y me esparzo entre la multitud, quedándome, como siempre, sola, sola por querer estar conmigo misma.
Pero digo: la soledad nos salvará a todos.

Como cuando me hice las radiografías interiores

El colchón desnudo me acogió con toda su frialdad y desplegué todas mis articulaciones en su espesa tela blanquecina. Cerré los parpados. Me caí. En mi interior y me auto rescaté, me asomé a mi interior deslizaaaandome lentamente por su escurridiza vertiginosidad.

Hay días que pienso que, las personas solo tienen goteras interiores que, rellenan el vacío de los demás, pero hay tantos grifos abiertos y tantas bañeras rotas que me duelen los ojitos cuando los cierro del dolor de solo pensarlo.

No entiendo como la realidad en mi espalda lame flores silvestres y las yemas de mis dedos se pueden estremecer de dolor al ver sus manos,
                                                                               pero:
                                                                                     (aquí en el colchón no hace viento. No
                                                                                      me rompo en pedacitos pequeños
                                                                                      cuando tiemblo)

Una terraza llamada Calor
al oeste de
mi anatomía
(despégame ya de tu mirada)
de tu nuca
de.
(arráncame mejor de toda tu estructura)
pero despacito
así.

                         

Dos pasos

desaparezco

y

azul en los pies

desátame

por.favor

un nudo en

las nubes

nubes en

mis ojos

conviértete en

todos esos verbos que

nunca supe

pronunciar

Una cápsula de

morirse de frío

de

invierno

enraizado con

todas mis ruinas

apágame

me apago

y vivo.

Estoy desnuda sentada en la bañera vacía.

Contemplo las venas de mis pies. Cierro los ojos despacito.

Todo está demasiado vacío.

Y yo estoy demasiado llena. De vacío.

Pero tristemente llena.

Nosotros:

Eutanasia de toda lógica que nos tortura

Podría esperar mientras se congela el café

en la ciudad las calles están frías

y los corazones húmedos

podría esperar

a que el frío te tragase

y tú dulcemente

te ahogases en él

y de forma amarga
recomponerme en piezas
desiguales
recopilarme
romperme para que
dulcemente
nos apagasemos
y vivir.

El artista no desarrolla una idea a partir de su vida, desarrolla su vida a partir de una idea.
De esta forma, toda evidencia es poesía.
Podemos encontrar cierta belleza en la estructura de la tristeza pero utilizada como tal sólo causará una directa melancolía y por lo tanto artificial.
Todo arte debe ser espontáneo a no ser que espontáneamente queramos transmitir lo contrario. La única forma de que algo considerado arte sea artificial, es, desde luego, que se haya formado esa artificialidad de forma natural. La poesía es la forma más natural de describir la belleza. Es una fábrica de sentimientos naturales.
El arte es el subconsciente vomitando y jamás debemos crearnos a nosotros mismos las arcadas.

Tus labios ya no son tus labios

Me asomo a ti 

a escondidas

(lo ves alejarse con su mirada tapada con la tuya.recuerdas una calle.un paraguas.te recoges la memoria con tu propia memoria.te haces un nudo disfrazado de lazo en los ojos.la vida es así.la vida es así.mentira.la vida no es así.la vida no es.mentira.la vida es mentira.)

Sus ojos sobre mis vértebras

marchitan flores en mi estómago.

Tu piel rozando

me

Estructuras imposibles

que se abrazan

.

Celeste musicalidad

En ti

Querido silencio

Mon amour

.

Tus labios ya no son tus labios

Montañas rusas transparentes

No vuelven

(dejas de sentir de mentira.fin de la acción.aplausos.ya no siento.aplausos.no te vayas.lo siento.pero tú.no.llueven aplausos de mentira.te quiero.pero)

Voy a imaginar este lugar como si nunca hubiese existido

Todo lo que se desvaneció se quedó dentro de mí para siempre

Debajo de las sábanas soy

mapas rotos

El día tiembla de frío

y así, las cosas van sucediendo

poco a poco

consumiéndome

puliendo sarcásticamente todas mis expectativas

haciendo de tiempo, frío

Hay una ventana rota

                                                                        desde la que se ve el cielo

(me vuelvo a ahogar en las sábanas)

Mapas rotos, desordenados

Mi arquitectura derrumbada

en un manto blanco

A todas horas, yazco en un horrible e interminable

blanco vacío.

Estamos mudos. Estamos incómodos. No sabemos en que postura poner nuestra contradicción.
Estamos mudos y no podemos tocarnos ni con las manos.
Vierto mi jardín interior en pequeñas macetas en tu balcón.
Destrozamos la realidad y. Nos destrozamos.
No es soñar.No. Soñar no es romper en añicos mi propia realidad.
Los trozos quedan en el suelo y yo salgo de puntillas. Cierro la puerta y desaparezco en silencio.

Las nubes del mediodía fuera también se retuercen. Una luminosa luz celeste se cuelga de los tejados. El suelo titila en la punta de mis zapatos.

Estamos mudos para siempre. Tu locura es mi camisa de fuerza.
Atada a mi anatomía, me desordeno.
Nos rompemos en añicos y cerramos nuestras puertas con pestillo. Sin vistas a la vida.

Uno de los recuerdos de mi infancia es un edificio alto y blanco

Recuerdo ver el borde del cielo apoyada a sus ventanas de puntillas. Recuerdo ver las nubes mezclarse, el día desmayándose de claridad, tocar el cielo con las pupilas.

Había una sala con un columpio rojo enorme que cortaba el aire. Había. Grietas retorcidas en el techo.

A la salida. La puerta dejaba el silencio atrás. Se recogía. 

También recuerdo la armoniosa arquitectura de sus pasillos. 

La claridad celeste de sus ventanas día tras día, sus vistas a la realidad.

La inquietud enorme de una pequeña inocencia preguntándose qué significaba el cielo. Las grietas.

Armonía celeste

caerse

en el borde del cielo

día tras día

Y así fue como empecé a beber de surrealismo, todo por una ventana con vistas a la realidad.

Se disfrazaba de cielo gris ¿Podré volver a la textura celeste?

Callaba cuando todos reían y se desmayaba de poesía

Y nadie entendía, pero siempre era así

Y siempre preguntaba respuestas

Y nunca respondía preguntas

Y nadie entendía

Era así.

(no me escondía de la realidad pero amaba cada detalle pequeño, lo creaba y sentía que el universo se alineaba que al fin cada etcétera se estiraba hasta las nubes y las yemas de mis dedos tejían estructuras de magia. me paraba por la calle y me asombraba todo lo que me rodeaba. tan fugaz. irreal. todo se me iba de las manos. siempre lloro irrealidad. todos callados. todos. pero no mudos. y yo lejos)

Le llevé donde el frío. Dónde. Todos suspirábamos.
Se cayó al suelo de tristeza. La voz apagada y párpados exprimidos.
y
ella moría de frío.
Con los ojos rotos de sueño. De sueños. Rotos.

Estiraba su mano hacia el techo y una melodía le hacía cosquillas.
En las costillas.

Juzgar a la realidad sin testigos. Planetas en tu espalda y la órbita de mi mirada. Frío.
Donde le llevé. Al frío.

  Como no sobreviví al frío.

(así cuento como el frío invadió mi espacio interior mientras lo congelaba de forma impecable)

Las estrellas colgadas de tus pies

Me relamí con pereza

Un frío interno me petrificó

Palabras salpicadas

Un sonido dulce chocó contra el vacío

Silencio desplegó su tristeza

Tristeza muerta en el suelo

Me vestí de bóveda celeste

Todo se volvió opaco

Entonces me vestí de opacidad

Las estrellas se cayeron en un manto rojo

Sangre en el cielo

Nubes de tristeza

Me visto de cielo

Muero

Amanece en mi retina

.