Estoy en la cocina y mis piernas están apoyadas sobre mí

estoy en la cocina y la luz del techo podría estar apagada

las baldosas son cuadradas como las ventanas pero no como el mantel

la sensación de verticalidad vuelve hacia mí

la sensación de

que todo se 

apaga

vuelve arrasando toda cordialidad pseudopoética y 

me caigo en la enorme piscina que hay ante mí

que me abraza porque

no necesita ser de ninguna forma

ni

imitarla

porque

solo necesita ser los demás

para poder existir

Tiendo a mirar hacia un punto fijo y deshacerme en hilos, estirarlos e ir escribiendo mientras me coso a mi misma, mientras uno mis ángulos como si alguna vez hubiesen tenido sentido. Como si parpadear no fuese un estado de ánimo. Todo está en silencio. Mis extremidades se convierten en dulces hadas amarillas llenas de luz.
C'est la vie, mon amour, mon poison.
La gente grita en la calle
se miran y se tiran del pelo a distancia
porque no importa
porque es más importante la individualidad que un buen amasijo de felicidad
porque es más importante ser infeliz
por encima de todas las cosas

y yo me asomo a la ventana llena de luz y no sé cómo taparme cómo no apagar las hadas de mis tobillos y dejar de escupir silencio y me ahogo me estiro en el balcón me convierto en persiana en luz en sombra en aire a la vez

pero

la gente ya no mira hacia arriba porque ahora en más importante ser infeliz

Voy a acompasar la ciudad

regarla

disfrazarme de ella y

jamás mirar atrás 

como Chihiro como

una loca en busca de

todo eso que jamás pudo nombrar

Mi punto de giro está en los ojos

de aquellos ajenos que

se disfrazan de mi vista

y me la devuelven en una cajita morada

con más pliegues que misterio

con más café que

la vida

Su falda ocre. Tan larga.

Su pelo recién cortado.

El viento. La ciudad.

Ella camina por el etéreo suelo de su cabeza.

No se resbala.

No tiene suficiente edad pero patina.

Se le da genial.

Ella camina mientras patina y

no se resbala.

Tiene el pelo largo.

Pero recién cortado por los hombros

Tiene una falda corta.

Cuando se la recoge para no tropezarse con los pies.

Ella camina por el etéreo suelo de su mente.

No tiene la edad.

Pero patina y sonríe.

Y la abrazo.

Su falda ocre.

El palpitante sueño que agita la frondosa fortaleza de mi mente se desenmascara (se desnuda) se deshace.
Uso un corrector para la vida para las vías para las nubes escurriéndose y mi pelo cayéndose muy dentro (tan dentro) del fondo del océano que. Explosión momentánea de un intenso añil en tus ojos.