jueves, 17 de abril de 2014

No puedo vomitar una vida
encima de la alfombra
y las baldosas de color del moho
de las flores
no puedo vomitar una vida nueva.

Las estrellas están enmohecidas
no puedo inventar
una nueva vida
mientras veo
como te tiras
desde el balcón.

El techo no para de parir
                                            dentro.

jueves, 10 de abril de 2014



Mis cabellos se extendían por todas
las esquinas de la habitación

ni poemas elaborados
ni frases ingeniosas

mis pies eran fríos y yo fumaba
pero no fumo

la fotografía de esos ojos me deja impactada
se escurre
pronunciando una imagen
que no consigo encontrar
detrás de los míos


sábado, 5 de abril de 2014

Ése lugar sigue existiendo

Aunque cierres los ojos ése lugar sigue existiendo

Hablar de la naturaleza

Cuando estamos solos (siempre estamos solos) tendemos a remplazar nuestra vista por blanco, por blanco quiero decir reiniciar, por blanco quiero decir que dibujar esto es la sustitución de todo lo vivo que se ausenta. Cuando yo estoy con la ventana abierta escucho a los niños reír, entonces pienso hacia atrás, pienso que los que están ahí están también aquí dentro, dramáticamente.
Cuando éramos pequeños estábamos solos pero teníamos cuerdas chicles y toboganes que nos hacían respirar, teníamos a papá y a mamá, teníamos el don de no ser nada pero viajar por la vida como si fuese pasear.
Cuándo algún día seamos mayores nuestros padres se convertirán en aquella persona que nos de amor, porque el amor no se destruye sino que se transforma, nosotros seremos el paseo y tendremos el don de ser todo y envidiar a la nada.
Cuando somos jóvenes no están papá ni mamá ni el amor ni la nada ni el todo pero nosotros estamos.

jueves, 3 de abril de 2014

Como la estructura de los libros, dice
el plumaje de las flores
una fragilidad asimétrica me empapa
como diciendo
"aquí tampoco es"