Nunca te he visto pero te recuerdo. Algo familiar, quizá en mi pasado me arrastra hacia ti. Una sábana azul oscuro con un sol dibujado tapando las ventanas de la furgoneta. Mis padres riendo. Mis diminutos pies descalzos. La luz. Y luego tú. Sí, te recuerdo. Yo era demasiado pequeña, como lo soy a veces cuando lloro o cuando salgo de mi silueta para rasgar con cariño mi yo interior. Mi umbral te recuerda. Sabes a philadelphia por las mañanas. Todo lo que no recuerdo me recuerda a ti, a tu piel pálida. Nunca te he visto pero parte de mí ya forma parte de tu estructura anatómica. Mi parte de ti te recuerda.