Amor hacia los Panero

 

cuándo es que

admiras el arte

y ya nunca más eres artista 

La tormenta
de terciopelo
roja
(hace dos años):
ella leía Rimbaud secándose el pelo y las pestañas
vivían en una casa de color blanco
le gustaba el café solo
el cielo siempre nublado
ella leía Pereiro en el sofá
no le importaba el tiempo ni los días
todo pasaba con un mecanismo leve
casi confuso
y todos se morían lentamente

Las últimas cinco noches

las últimas cinco noches no cerré la persiana ni me dormí, he vivido concentrada en un gran nudo mental con un color blanco sobre su pseudocutánea corteza
las últimas cinco noches he habitado en dos espacios, uno era un parque demasiado alargado con fuentes justo en el centro, otro eran cuatro paredes blancas y yo con las manos llenas de marihuana
despertaba cuando el sol se ponía y me dormía al amanecer, la última noche se fue con una leve lluvia en la ventana, yo me asomé con la sorpresa de unos rallos sobre el tejado de la vecina que desayunaba en su terraza con un vestido de lunares, ambas no estamos preparadas para estas cosas

las últimas cinco noches y el gran eructo mental de Cortázar y todas las recaídas posibles
el café de media tarde y el medio día que no existe, me abanico con lo que parece propaganda en el sucio suelo de mi habitación, siempre me roban el mechero, vemos tres películas por día y hace tanto calor que me extiendo sobre mi misma y cierro las cortinas mientras entra el aire curioso por debajo lentamente, las últimas cinco noches y la soledad y el tender la ropa cuatro personas a la vez mientras un gato las observa desde la puerta, comer con las manos lo primero que encontremos en la cocina gris y llena de mármol sucio, sacar los pies húmedos por la ventana y fumar mientras amanece, tomar zumos de cinco clases diferentes, te verde seco en todos los vasos gastados en hilera en mi cuarto, el gato siempre está despierto por la noche, entra por la ventana se escabulle, nos miramos a los ojos, se hace de día y se va

las últimas cinco noches y el qué día es hoy, miércoles quizá domingo, quizá los supermercados no estén abiertos pero eso a quién le importa, regar las plantas secas recoger la colada de la semana pasada, leo un libro que tiene dibujos marítimos, hace tiempo que no como pescado porque no estoy en casa, hace tiempo que no estoy en casa porque el pescado se vende en la pescadería y yo no me dejo engañar por la escena aparente, como cualquier otra, me apetecen mentolados porque no tengo otra cosa que hacer, hace un milenio amaba y ahora no amo ni a la baldosa que me lame el pie, quizá tenga que mirar más la gente que pasa por la calle cuando me asomo a la terraza sin que me vean, pero nunca veo a nadie porque estoy escondida

El brillo que se apaga
se envuelve se enfría
en toda la cocina
el brillo que se apaga
droga de los amantes
en la carretera seca
el brillo
ovalado
se apagan continuamente
como si
se tumbasen a lo ancho
del cielo ovalado

sin es tesia

la flor azul sobre
la pared blanca
mis ojos sobre
el espejo

sin es tesia

un poema que no recuerdo

de anoche

ceniza en las rodillas

una línea naranja

que nos estrangula

mis rodillas triangulares

son la línea naranja

en un poema de anoche

que no recuerdo

sinceridad

creo que los chicos están podridos
con sus pantalones vaqueros
y sus pieles verdes
están podridos y salen flores
por todos los ángulos
de sus corruptas comisuras
mis ojos jardín
están todos podridos
el cielo se cae porque es bello
hay uno que extiende su mano
se cae

El chico azul

La mesa metálica es gris es fría y el color del cielo frío

y las gotas de lluvia que caen sobre nosotros

sentados

 

no quería que te fueras pero sólo lo pensé

tus ojos persianas cromáticas sobre mi cara

intenté escribir un poema sobre el sucio notificante

de la tienda de kodak de unas fotografías

que había hecho el verano pasado

 

me emborrono, las botellas se reflejan

en mis ojos que se caen

hacia un lugar al que pueda ver

algo

pero cómo si estoy sentada

 

dibujar flores con pintalabios

pensé

si abro las pestañas

en mi vida

y si el suelo absorbe

al chico azul

 



Alguien que me lleve al teatro

estoy borracha de nada

y esa es mi propia definición

alguien que al salir del teatro

sienta también

eso

que siento

cuando parece mentira

pero no

 



Mis cortinas son blancas, son el azúcar que está derramado sobre el cristal. Me siento estirada en la angosta cama como un chicle en espiral. La terraza está muy cerca, las farolas, los coches pseudodeambulantes, incluso la gente que duerme en el edificio de enfrente que no puedo tocar, todo está dentro de mí y no lo sabré nunca. Me abrazo y me acuesto sobre mí, el pelo del color de las frutas maduras me hondea mientras miro el techo y este me devuelve la mirada y lo abrazo a él también. Muerdo la ventana la abro. En el edificio de enfrente duermen, sus bocas mastican silencio que se convierte en una masa oscura que se escurre por las ventanas, yo me empapo y me embalsamo los ojos. Mis cortinas son blancas, son el azúcar que está derramado sobre el cristal. Miro por la ventana sin apartar las cortinas blancas translúcidas que se derraman, se esparcen y se agotan. La luz me atraviesa, atraviesa el colchón, atraviesa las motas de polvo de debajo de este y después de atravesarlo todo se hace de día y yo me quedo quieta en la cama.

En las clases de cine lo único que dicen es gustar, funcionar.
Esto funciona por esto, esto gusta por esto.

La vitalidad del cine no tiene engranajes, no es una máquina, no se mueve por motores.
No intento que mi cine guste. Tengo un compromiso mayor.

Los ojos grandes

eres un lugar

había una vez un lugar

que no existía

(los ojos grandes)

No puedo vomitar una vida

encima de la alfombra

y las baldosas de color del moho

de las flores

no puedo vomitar una vida nueva.

Las estrellas están enmohecidas

no puedo inventar

una nueva vida

mientras veo

como te tiras

desde el balcón.

El techo no para de parir

                                            dentro.

Mis cabellos se extendían por todas
las esquinas de la habitación

ni poemas elaborados
ni frases ingeniosas

mis pies eran fríos y yo fumaba
pero no fumo

la fotografía de esos ojos me deja impactada
se escurre
pronunciando una imagen
que no consigo encontrar
detrás de los míos

Ése lugar sigue existiendo

Aunque cierres los ojos ése lugar sigue existiendo

Hablar de la naturaleza

Cuando estamos solos (siempre estamos solos) tendemos a remplazar nuestra vista por blanco, por blanco quiero decir reiniciar, por blanco quiero decir que dibujar esto es la sustitución de todo lo vivo que se ausenta. Cuando yo estoy con la ventana abierta escucho a los niños reír, entonces pienso hacia atrás, pienso que los que están ahí están también aquí dentro, dramáticamente.
Cuando éramos pequeños estábamos solos pero teníamos cuerdas chicles y toboganes que nos hacían respirar, teníamos a papá y a mamá, teníamos el don de no ser nada pero viajar por la vida como si fuese pasear.
Cuándo algún día seamos mayores nuestros padres se convertirán en aquella persona que nos de amor, porque el amor no se destruye sino que se transforma, nosotros seremos el paseo y tendremos el don de ser todo y envidiar a la nada.
Cuando somos jóvenes no están papá ni mamá ni el amor ni la nada ni el todo pero nosotros estamos.

Como la estructura de los libros, dice

el plumaje de las flores

una fragilidad asimétrica me empapa

como diciendo

"aquí tampoco es"

Soleil

Cómo me gusta
                        en francés
                                        la palabra
                                                       soleil

me hace sentir en una película en la que nunca llueve
                                                                                     en un campo verde lleno de bisturís

cómo me gusta en francés la palabra soleil

Estar solo es
como estar callado mucho tiempo
mientras miras un punto fijo
que se convierte en ti

estar solo es agradable
sino estás solo
o si aprendes un idioma nuevo
que nadie entiende

Todo un año de preparación

Nos estamos preparando

para acceder a algo

qué

Suavemente me arrastraba por el cielo

y la ciudad era tan pequeña

que cabía en mis ojos

(todo un año de preparación; pensamos

dejando de emular una extraña tristeza

viendo el mundo entero

sin conocer ningún lugar)

Soy transparente

Me acariciaba la cara como si quisiese acceder a algo desconocido

Somos pequeñitos

decimos cosas

seguimos siendo pequeñitos

(Todo artista nace 

con la aparición)

recuerdo que

yo era muy pequeña

estaba en casa de los vecinos

entonces vi

una niña 

sobre columpio blanco

igual a mí 

Estás preciosa con un beso en la cara

tienes que escribir esto, dijo

pero la música sobre la espalda de las personas y los rayos

y yo con mis dedos masticando

lo que no se puede imaginar

escribe esto, dijo

pero yo no sabía a lo que se refería

Nuevo

Huele a nuevo
en las nubes flotantes del techo
huele a astros y polvo dorado
me abro como una cremallera y salgo
de aquí
de la risa de la casa de las venas
salgo

No hay lugares

estoy 

Cuando me despierto es

como si acabase de nacer

las gotas del techo caen

sobre la cama

ellos no son tus amigos

son un mosquito

en tu oído izquierdo

de color tostado

ellos no son tus amigos

pero bailan a tu alrededor

haciéndote así

ausente de toda tú

en ti

sobre ti

ausente

Cuando despierto es

como si el capítulo abortase

y el reloj rojo sobre el suelo

da a luz 

El metro

El metro es un ruidoso aparato en el sistema circulatorio de la ciudad. El corazón eres tú y los pasajeros vienen y van. El metro es un bello utensilio en el que sales a respirar la ciudad una vez terminan las comillas que se mueven por las tuberías de la ciudad. El metro eres tú y cuando sales el sol se baña en el pelo y en todos los pliegues de tu jersey rojo. A veces cuando sales abres el paraguas como si fuese un párpado gigante y te quedas pegado al cielo sin saber que hacer. El metro es un ruidoso utensilio, como lo es un tenedor o el amor. El metro te lleva pero tú siempre estás aquí.

Hace tiempo que no hablo de eso

hoy dormí muy despacito mientras la literatura descansaba en el fondo de la cama

el amarillo y el rosa hacían el amor en mis ojos

hoy recordé el día en que

la ventana estaba abierta y mis zapatos en el suelo

Bueno vamos a asustarnos
de esta verticalidad emocional
si us plau
vamos a cerrarnos
de cremallera para adentro
de
los ojos hacia
el cristalino
vamos a asustarnos
de caernos
en uno dos


tres

¿Qué es lo que debería hacer? Cubierta de dorado en la bañera de mi pelo de mis entrañas de mis ojos de

¿qué es lo que debería hacer?

los ojos se deshacen porque unen con el cielo todos los parpadeos

todas las imágenes

y articulaciones

música

Estoy en la cocina sucia tirada encima de la mesa escuchando una canción ruidosa y vasos de agua estoy en la mesa tirada y mi cabeza es sucia ruidoso cuchitril en el que se despliegan hadas

El poema es masaje

por eso imagino

lo que sientes 

el poema dentro

de la flor

de sus tobillos
se esconde
observa

Anoche pasé al lado de una cafetería

y observé

la zona dorada del borde de las mesas

y las sonrisas

y me adentré

de retina para adentro

en el interior de aquel precioso

jardín de personas

y mientras me desvanezco en las aceras

no soy más que un fantasma

de labios rojos pintados en el reflejo

de ventanillas polvorientas de coches aparcados

y todos riegan esos jardines

de personas

y se construyen

mediante leyes de arquitectura emocional

su propio museo mental

muy dentro

ahí

donde se esconden

mis ojos

He llegado aquí pensando que necesitaba

que quería

decir algo que sucede

(allí lejos)

El blanco que brilla

en las baldosas del baño

me ha llevado a pensar

que necesito

que quiero

describir algo que sucede

allí

 en aquellos rincones

a los que no llegamos

La gente pasea

y yo me muero de tristeza

en el balcón

Vida se ha ido a por birras

son las diez y media

no hay nadie en la calle

asqueados en la ventana

se suenan con las cortinas magenta

Vida ha vuelto ha derramado la cerveza

y el techo está encorvado

porque mis ojos están

en él

  

la gente mira por la ventana

asqueada

suicidándose con su propia 

imaginación

Quién no ha vivido la época aquella de los días tristes 

nuestros padres estaban felices

regando nuestra raíz

como una planta

ellos desdoblaban 

la mejilla 

viéndonos sonreír

mis diminutas manos

huecas

mis mejillas 

ralladas

mis grandes manos

vacías

Él está enamorado

de las flores que nacen

en su cerebro podrido

Cuando me limito a la prosa me limito a la descripción horizontal
y no puedo dejar de caer
porque la
poesía es
una lágrima
que


Me gustaría envolverme en el hilo y no salir jamás

Ana

Tiene el nombre en las manos
se cae
es bella
porque tiene el don de encontrar
la fascinación
en donde nace lo que no existe
la nombro
como un nombre sin predicado
tiene la cabeza llena de tierra
colgando de sus ojos solubles
es ella
se cae
en el nudo de sus entrañas
rostro apagado bello

No lo entiendes
pero existe

Te he dicho que ya no importa

que todo está lleno

de un hueco podrido

que se abre en los ojos

cuando me asomo al balcón

te he dicho

que

ya no importa

mi cabeza es un agujero

en el que cuelgan nubes flotantes

abro en ángulo recto 

la boca

y en un momento

la palabra

se convierte

en mí

Ella tiene
el santuario
en la piel  

se desmorona
y se cae
en lo más profundo
de la espiral que crece
en su cabeza



                

He llegado 

bajo una corriente de agua rosa

ha llegado flotando

bajo un paraguas azul

posandome en la dulce hierba

segada por las alas del avión

he llegado

porque las hojas estáticas flotaban en la calle

en la calle

arrastraba mi falda mojada

porque me gusta

llevar la falda larga

llevaba la falda mojada

todo el mundo

aquel bar

los azucarillos bajo los dedos

y mis ojos

aleteándose y volando

porque todo esto

existe

y mis ojos vuelan

mi falda pesa

porque llueve mucho

mis ojos imaginan

todo lo que llega

una vez

ya se ha ido

A veces escribo

porque no sé lo que sucede

pero necesito crearlo

porque sucede 

Te vas a acabar acostumbrando

la vida es así, se deshace

como todos los paseos en tren

en septiembre sol filtrado

invierno nubes a media noche

te vas a acabar acostumbrando

a existir este espacio colapsado

de ojos que se pasean por tu piel

desconocida

La fotografía del 2011 de mi amiga con la pañoleta simulando a Amelie era un plano angular. Yo de aquella no entendía de angulares. Mi amiga no puede simular a Amelie porque no se parece. Su parecido derivaba de que los planos de Amelie son angulares, al igual que mi fotografía en aquel momento. La capacidad de intuición es uno de los mayores exponentes de la genialidad.

Eso no quiere decir que yo sea un genio. Ni que lo que digo es falso.

Quiere decir que la casualidad existe y que esta es intuitiva.

La capacidad de entender y aprender reside en que yo estoy aquí y ahora.

Salut

bon jour

voy a despertar

entre las musarañas

porque soy

una araña

que se ha dormido

entre sus velos

al amanecer 

con el pelo envuelto 

en trenzas

entre un hueco

de su propia decepción

y de las luces

que se vertían en

su piel

frágil

pálida

en la gran

 ciudad toxicómana

(salut, bon jour, soy una araña

que se despierta entre la luz

que se apaga

cuando

se ahoga

con sus persianas)

¿Ya es tarde?

Siempre es tarde

He protagonizado

otra de las numerosas escenas

en las que mis pies congelados

tocaban la ciudad

y sentada en una acera

me encontraba con un chico

de mediana estatura y varios pendientes

repartidos por el cuerpo

y sus palabras se incrustaban en mi mente

y yo intentaba suprimirlas

hablamos del cine

y de la fatalidad a lo que conlleva

y él y el humo

no paraban de repetir

que aquellos cineastas que no se

definían

no valían

para coserse a sí mismos

y yo entonces

fui descubierta

y mis costuras dieron de sí

se esparcieron

por el humo y la ciudad

y todo mi ser

se esparció

manchando toda contradicción

porque quién es una criatura

sin definirse

Estou tan lonxe do meu fogar

que agora xa podo

falar o meu idioma

Comparación

Tampoco podría haber escrito tanto como para afirmar que estoy viva

Alguna vez me he apagado

de verde en la cortina

recordando mis cabellos

cortando la pared

a veces pienso

que el hilo que me une

con la vida

es la luz

que queda

cuando todo

está apagado

y entonces me uno

al entorno desfigurado

y mi corazón

se va pudriendo

de belleza

Aquél día

 llevaba el vestido más bonito del mundo

magenta labios rojos

y las hojas del parque

encuadraban mis pies

aquél día

las medias rosas abrían el invierno

y los párpados

y el cielo colgante

y la noche flotante

aquél día

mi boca llena

de purpurina azul

manchaba el amplio marco

de la ciudad

su oído

incrustado

en el sonido 

más lejano

de mi vista

se me resbala

porque

no estoy

porque

su vista

se ha ido

y su sonido

sus ángulos rotos

su lluvia

y las corrientes de agua

al fin

se han

silenciado

se han ido

                                al margen

Nadie sabe si el espejo

quiere ser reflejado 

Pequeño secreto rallando el cielo en cachitos, hazme recordar la lluvia y redecorarme y completarme. Que si no soy yo es mi mente convulsionando, como todas esas luces parpadeando y penetrando mi piel reversible.

Pequeño secreto alpinismo en mis ojos

hazme dormir

esta noche

bajo mi mirada

hazme dormir

adornada del mundo

porque hoy visto

mi mejor gala

Llueve en la calle

tanto que

los contenedores bailan

y se caen entre el mar

la luz

se desenvuelve vital

como una rosa a punto de nacer

se posa llameante en todas las cosas

que contiene forma

en fin, que existen

 la lluvia arrastra los contenedores

porque es así

y mientras la luz ilumina 

el proceso

marchito

de llover

Me siento sucia

por mancharte de mí

cuando solo soy

una mancha

que se contagia

de todas las cosas

que no existen 

Toda mi vida se resbala hacia el epicentro de un enorme tabú, que no me pertenece porque el nombre en sí de susodicho es algo que por su definición deja de serlo. Me he tumbado a ver El hombre de la cámara, mientras, postrada en la cama como un sutil espectro, encendía mis ojos-embudo y los cerraba leeentamente para ver aún más.

Última confesión:

    No existes

A veces, 

recuerdo cuando vi

de pequeña

un sitio

por primera vez

y otras veces

recuerdo tanto 

que veo los sitios

por última vez

Están cantando en la habitación de al lado. Están cantando muy muy alto nada más y nada menos que Amy Winehouse y me siento en un agujero de jazz. Tengo los pies fríos y me abrazo. En Barcelona anochece a las seis. Tengo frío y todo está muy oscuro. Pero están cantando en la habitación de al lado.

El vino cae de la botella

se moja

forma parte de mí

me siento

en cama

el techo

se cae en mis ojos

forma parte de mí

entonces te recuerdo

y me pregunto

dónde coño estás

y no digo físicamente

entonces me caigo

en mí

y bebo más vino

porque la música está muy fuerte

y yo

estoy sola

y no digo físicamente

pero ya empieza a hacer frío

y la ciudad se sacude

y te recuerdo

y me pregunto

dónde coño estoy

Esta vez va a molar

se nos secaran las pestañas

y las luces nos harán cosquillas

y me caeré

entre mis tripas y la vida

y vomitaré el corazón

y todas esas cosas

mientras lloro 

en alguna esquina 

oblicua

en mi habitación

Aplico la terapia más ridícula del mundo

cortándote las venas con mis ojos

pero al revés

Tus flores del mal

Él se agazapa, cortante en un sueño. Se viste de todos los colores del mundo mientras descoloca su interior y se suma a las profundidades del tren.

Llego tarde

nueva temporada

seis de la tarde

no llego

llego luego

más tarde porque he encontrado una forma real de existir

escupo esmalte

mis ojos esmalte

esmalte en mi ropa

tú

falda y muslos

contra muslo y lunares

a favor

por favor

que el mar se deshace en tejidos y su aroma salino se me resbala

activo la alarma de la propia parodia del día, asaltándome

cine y ojeras como cuando me desvisto la cabeza

En el metro iba tambaleándome con una particular chica del montón. Llevaba el pelo suelto y la ropa recogida. Sus argumentos en contra de toda arquitectura del artista era un "no vamos a ningún sitio", como si hubiera otro sitio.
Días después recorrí a la mañana la pequeña ciudad marina de Sitges. Paseándome por sus calles que iban en todas direcciones me topé con varias galerías de artistas. Me asomé a un cristal en el que me veía reflejada. Encontré un viaje onírico en todas las imágenes que veía postradas en el blanco mate y liso. Fue entonces cuando me dí cuenta de que no íbamos a ninguna parte, porque el arte es el lugar.

Estoy tan lejos de mí

que ya casi me puedo alcanzar

estoy tan fuera de vosotros

que parpadeáis 

y salís 

de un océano lleno de mí

de mi risa de mis manos

y ya casi me puedo alcanzar

mientras me escapo

y estoy tan lejos 

de mí

que me veo en vosotros

porque no estáis 

Estoy en la cocina y mis piernas están apoyadas sobre mí

estoy en la cocina y la luz del techo podría estar apagada

las baldosas son cuadradas como las ventanas pero no como el mantel

la sensación de verticalidad vuelve hacia mí

la sensación de

que todo se 

apaga

vuelve arrasando toda cordialidad pseudopoética y 

me caigo en la enorme piscina que hay ante mí

que me abraza porque

no necesita ser de ninguna forma

ni

imitarla

porque

solo necesita ser los demás

para poder existir

Tiendo a mirar hacia un punto fijo y deshacerme en hilos, estirarlos e ir escribiendo mientras me coso a mi misma, mientras uno mis ángulos como si alguna vez hubiesen tenido sentido. Como si parpadear no fuese un estado de ánimo. Todo está en silencio. Mis extremidades se convierten en dulces hadas amarillas llenas de luz.
C'est la vie, mon amour, mon poison.
La gente grita en la calle
se miran y se tiran del pelo a distancia
porque no importa
porque es más importante la individualidad que un buen amasijo de felicidad
porque es más importante ser infeliz
por encima de todas las cosas

y yo me asomo a la ventana llena de luz y no sé cómo taparme cómo no apagar las hadas de mis tobillos y dejar de escupir silencio y me ahogo me estiro en el balcón me convierto en persiana en luz en sombra en aire a la vez

pero

la gente ya no mira hacia arriba porque ahora en más importante ser infeliz

Voy a acompasar la ciudad

regarla

disfrazarme de ella y

jamás mirar atrás 

como Chihiro como

una loca en busca de

todo eso que jamás pudo nombrar

Mi punto de giro está en los ojos

de aquellos ajenos que

se disfrazan de mi vista

y me la devuelven en una cajita morada

con más pliegues que misterio

con más café que

la vida

Su falda ocre. Tan larga.

Su pelo recién cortado.

El viento. La ciudad.

Ella camina por el etéreo suelo de su cabeza.

No se resbala.

No tiene suficiente edad pero patina.

Se le da genial.

Ella camina mientras patina y

no se resbala.

Tiene el pelo largo.

Pero recién cortado por los hombros

Tiene una falda corta.

Cuando se la recoge para no tropezarse con los pies.

Ella camina por el etéreo suelo de su mente.

No tiene la edad.

Pero patina y sonríe.

Y la abrazo.

Su falda ocre.

El palpitante sueño que agita la frondosa fortaleza de mi mente se desenmascara (se desnuda) se deshace.
Uso un corrector para la vida para las vías para las nubes escurriéndose y mi pelo cayéndose muy dentro (tan dentro) del fondo del océano que. Explosión momentánea de un intenso añil en tus ojos.

soñé con alguien que

me acariciaba el pelo muy despacio

y me hablaba muy bajito

y

estábamos en la esquina de un café

y el humo nos inundaba

y abría en canal nuestra mente

y el ruido 

y

me acariciaba el pelo muy despacio

y me hablaba muy bajito

Último verano en casa. El añil y el ocre se mezclan. La ventana abierta de par en par y los sonidos hacen juego con mi piel-jardín.
Último verano en casa. Ya puedo notar a flor de piel todas mis lagunas y expandirlas hacia la luna.
La carretera. En vertical. Sonrisa y un poco de sol en un bote con todas mis expectativas.
Último verano en casa y aún no había participado en ninguna de mis estaciones.

Nunca has existido.

Te riego me riego en el umbral de las flores.

La vida. La ventana. Mi cabeza suspendida y los frutos de los árboles en mi piel.

Nunca has existido.

La miel. A cucharadas.

Me seco te secas como una raíz demasiado extirpada.

Nunca has existido.

Nos pudrimos. 

Existimos. 

Tirada en la cama

soy una pieza de mármol

indestructible

música en francés

que no entendemos

somos la enfermedad

el contagio

de aquello que no se dice

con palabras

música en francés

que no entendemos

mi pelo

cae hasta el suelo

nuestro contacto-contagio

de palabras

de música en francés

de trozos de mármol que

en realidad es hielo derretido



Se me ha caído una pestaña en los ojos. Como cuando hago sombras de luz en mi interior, intentando que el enfoque de mi vista haga sombra con cuerpos que aparecen y se desvanecen entre mi silueta y la luz.
No es una contradicción. Cuando agarro las nubes de puntillas y vosotros me agarráis los pies. Siempre acabáis volando sobre mis piernas, viendo la silueta de la ciudad bajo vuestra resbaladiza retina. Ése mundo. Aquel. Tan cerca que casi lo puedo escupir, o esculpir en mi memoria. Quiero hacer café y trenzas, trepar por vosotros hasta el cielo vestida de chica desnuda. El mundo en su órbita y sus ojos reflejados en el televisor apagado. Recuerdo aquella triste canción, nuestros brazos cansados de intentar encajar como piezas de un puzle defectuoso en una mesa de operaciones. Quiero irme y olvidar. Quiero irme y echar de menos. Quiero que desaparezcáis para no olvidarme nunca de vosotros.
Se me ha caído una pestaña en los ojos. Fuerzo mi vista y me reflejo en la ventana, fundiéndome con el paisaje, como siempre que fotografío mi interior.

Ruido

Mis manos son ruido. Mi pelo.
Mis ojos.

Al cerrarlos el mundo se convierte en un parpadeo.

Las luces se morían y las nubes rosadas explotaban en mi iris.
Le miraba fijamente y recortaba su mirada por la línea de puntos.

Sus manos son ruido. Su pelo.
Sus ojos.

Porque ella abre sus ojos y sus persianas abre el cigarrillo

y todo se puede convertir en el adjetivo más bonito del mundo

mis pies estaban fríos y rozaban con

esquinas imposibles y

ángulos invisibles

y la luz caía sobre su melena

creando un aura cromática 

muy parecida a un despertar.

Eras un caramelo de fresa envuelto en tu frágil plástico. No me atrevía a acariciar tu rugosa cubierta. Entramos en la cafetería y tú pediste un café para mí. Yo gritaba muda de amor. Observé nuestras piernas entrelazadas en el espejo.
Entre los azucarillos tus dedos-caramelo rozaron mi piel blanca. Yo temblé un poquito. Noté flores en tus ojos y en tu voz y en tu pelo y todo tú te convertiste en el bosque más bonito del mundo.
Pude contener un trozo de brisa debajo de la piel. Orquestas de grillos y miles de fuegos artificiales unieron nuestras cortezas.
Lástima que al lugar dónde te has ido, no existan los bosques ni los caramelos ni las flores en los ojos. Ni si quiera tú.

Las líneas naranjas y el agua

formaban un cuadro en mi mente

semejante a un cubismo irracional e imposible

podrías ser

un corazón naranja

ácido

en el suelo de mi jardín

pudriéndote

bajo el hermoso sol

al mediodía

La ventana está apagada
tenemos dieciocho años

 estamos en la habitación a oscuras

tumbados en cama boca arriba

mirando el techo blanco

y cavando pequeñas tumbas en nuestros ojos

y la luz casi no se puede filtrar
de interior a interior
y no nos amamos pero nos abrazamos
y la oscuridad nos abraza
como a dos niños que somos
 y estiramos con las manos toda nuestra risa

fuera sé que hace frío
lo dijeron las noticias
también lo sé por la temperatura
 del blanco eléctrico de tu cuello

como dos almas solitarias
nos comemos a trocitos
las esquinas del corazón
tan podrido tan fértil tan
translúcido

cuando salí a la calle las nubes estáticas
se escurrían en mi retina
pude notar el enorme vacío azul
que invadía todos los cristales de la ciudad

jamás volveré a besarte
nos dijimos con los ojos
y mi falda en la calle volaba
y mi alma volaba y mis pies
volaban

tenemos dieciocho años
y ya tenemos demasiados borradores
en todos los espacios vacíos
de nuestra alma.

La silueta de la ciudad

recortándose en mi memoria

el mundo abriéndose 

a mis ojos

(creo que ya había sentido esto mucho antes)

Él me dijo que le nacían estrellas entre los párpados y le creí. Pude ver la cortina de flores separando el cielo. Saturación máxima en mi corazón y yo bailando contigo de puntillas. De puntillas como un beso o como cuando alcanzo el chocolate en la alacena de arriba.
Me enseñó el océano que salía de entre su piel y el aire.

Nunca te he visto pero te recuerdo. Algo familiar, quizá en mi pasado me arrastra hacia ti. Una sábana azul oscuro con un sol dibujado tapando las ventanas de la furgoneta. Mis padres riendo. Mis diminutos pies descalzos. La luz. Y luego tú. Sí, te recuerdo. Yo era demasiado pequeña, como lo soy a veces cuando lloro o cuando salgo de mi silueta para rasgar con cariño mi yo interior. Mi umbral te recuerda. Sabes a philadelphia por las mañanas. Todo lo que no recuerdo me recuerda a ti, a tu piel pálida. Nunca te he visto pero parte de mí ya forma parte de tu estructura anatómica. Mi parte de ti te recuerda.

Creo que el camino empezó aquí, usando de escalera mis vértebras

El ser humano sólo es una extensión de la propia vida. Somos los antidepresivos que se traga cada día el planeta, una escayola mal colocada en la anatómica lógica situada entre idealización e idealización.
Las ideas nacen de pausas. La pausa es la clave en todo orden cronológico para capturar cualquier haz de ingenio. El ingenio está condenado a permanecer en el olvido, en una jaula en la que le dejaremos comer de vez en cuando la vida, un ingenio abrigado de decadencia.
El ingenio crea cosas bellas. Los poetas son capaces de diferenciar los tipos de belleza. Del ingenio nace la belleza intelectual, la más invisible y la más poderosa. Otro tipo de belleza sería la estética. La belleza intelectual es a la belleza estética lo que el cuerpo es al alma. La belleza estética es la que reina en la sociedad actual. Al contrario que la belleza intelectual, esta sí tiene fecha de caducidad y tiene menos poder sobre los seres en los que recae.
El problema nace de confundir los tipos de belleza. Este tipo de confusión es indispensable y necesario para todo ser humano a la hora de ser feliz.

A veces me gusta

desenredarte

como si fueses un nudo

en mis párpados

y abrir todas tus persianas

llenas de sombra

hacia mi pálida tez

a veces me gusta

desenredarnos.

 bebí del grifo mientras la oscuridad se fundía
 al rededor de mi cuerpo

abrí la boca como quien da un beso

absorbiendo cada partícula

de puntillas

estirándome y muriendo por el néctar

poco a poco

el desorden subía por mis pies

bebe más de mí

bébeme inyecta en mí todos los fuegos artificiales

(no se puede crear ni el pasado ni el futuro ni mis propios esquemas)

Quiero llorar

he recordado el color de la alfombra y de las cortinas

y he recordado los matices blancos de las sábanas

quiero llorar pero mejor luego

he recordado de qué color era mi jersey

he recordado los zapatos en el suelo

quiero llorar pero no puedo

he recordado el olor a piruletas derretidas y a tabaco

quiero llorar

se ha derretido el mundo despacito aquí dentro

quiero llorar

pero mejor luego

Prometo escribirte

estar muy dormida y decaída pero

escribirte

desde mis llanuras

aquí entre las vértebras

escupirte miradas 

fotografiadas

escribirte muy triste

Viaje hacia cristalino

Recorrimos la ciudad como quien recorre anatomía.
"Mira eso, son las cicatrices de la ciudad".
Todo era sinestésicamente maravilloso.

(Mientras ellos escuchaban ópera italiana tumbados en la cama
                                                                        y en la ventana
                                                                   las nubes pasaban
                                                              como en una pantalla)

Observé como saltaban chispas desde su ventana hacia el cielo,
descomponiendo su hermosura en fracciones desiguales.

La luz caía perpendicular en la estación de tren
se filtraba partícula a partícula entre mi piel.
Eres bálsamo para mis sentidos y ni si quiera existes.
(Explosión pálida y cromática en mi interior)

De repente todo se ha volcado. La opacidad se ha volcado
la noche se ha volcado, todo está configurado para que
desaparezca de mi conciencia. De repente flash back de mis
sentidos. Todo al revés. De repente vuelvo y despierto. Y yo
ya no estoy. Yo no estoy ni aquí ni allí. Me he volcado para
siempre.

Los globos de helio enredados en las ramas de aquel árbol

y el cielo desbordado

(tonos eléctricos en mi pupila)

Recuerdo esa escalera en espiral 

tus pasos y mis pasos

y tu pelo olor madera

tan onírico tan

perfecto.

Cómo hemos llegado 

a ahogarnos en nuestras propias

profundidades.

Las raíces en el cielo

he estallado

la electricidad en el aire

y mi pelo

perdido

entre la atmósfera,

el aire,

el sol.

Por qué fuimos

pregunto

a las seis de la mañana

mientras las sábanas se mezclan 

con mis pliegues

y mis sueños

descuartizándose emocionalmente

mutuamente.

Por qué fuimos. 

para todos vosotros;

tormentas interiores con subtítulos

Las flores del bien

He conseguido centrarme en la imagen de la ventana roja sobre fondo blanco en la que te reflejabas, así, con ese hieratismo tan característico de tu interior invadiendo el marco real que nos acompañaba bajo el paseo a la luz de las farolas estropeadas.

He conseguido comprender cada característica de las flores postradas en el cristal translúcido de todas las miradas. Me he hecho al despertar una trenza y varios cafés. Desde la ventana pude observar las sombras titubeantes de los árboles.

Y he sentido cada lazo deshaciéndose en mi interior
                                                                              tan despacio (tan sutil)

que aún puedo notar como toda la magia se desvestía de cabeza a los pies.

Desde aquí la vida

se estira

hacia mí

la vida

transpira

(se cae)

Podría retroceder enormemente 

tragarme todos los puntos suspensivos

pero:

perderme sería encontrar todo lo que busco. sería caer en el enorme añil de mis extremidades cuando entran en contacto con la vida. perderme para siempre jamás. un vaso de suspiros y varias miradas de cristal que se rompen. mis pies asomados por la ventana. perderme. perderos para siempre. 

Eres el lugar más bonito del mundo.

No sé dónde.