cómo se nota que has cambiado
el brillo de los ojos ahora va en diagonal
y el vestido está en el armario
lleno de polvo y arañas que viven en los tirantes
en los pliegues y en el bordado de la oscura y brillante prenda
llena de olvido
el armario podrido
frutero inmundo
flor cortada tu mirada
un abanico de ti
yace en la carretera
la intuición nunca muere.

yo no me visto para salir a la calle, yo me pongo el disfraz
me bebo el café frío
aparento que el cielo es azul y que el borde del océano
no queda debajo de mis pies como en
el segundo
antes de despertar

como una mariposa yo no me visto sino que me disfrazo
de mi propia muerte
o de mi diáfana y fugaz vida
en los átomos de polvo
en el olor de desván o en el esoterismo de la palabra
yo me desdibujo me quiebro
y cuando no queda nada de mí
solo disfraz
entonces me olvido
y por fin puedo volver a
soñar por las noches
y a recordar los sueños cuando el borde
del oceano
se cae de la mesa

Ya no echo de menos nada

el presente es una gota de agua en mi cabeza

y la ciudad tan grande 

que cabe debajo de la planta de mis pies

como una diosa

me duermo y nunca despierto

El poema que no recuerdo de anoche
sabe a menta
y es muy suave
cuando lo recuerdo se escurre por mis manos
o por la taza del wc
y ya no puedo
escribirlo
porque lo biológico es inútil para el poeta

el verde me sugiere a otra vida

vivíamos como regalices atadas a los árboles

con ligera presión de acuario en el aire

ojalá nunca me hubiera fugado

*la anatomía*
te dijeron, ábrete en canal
escucha lo sucio lo que
está ahí estudia
con la lupa azul
tus entrañas
tienes que encajarlas
comerlas y vomitarlas
yo digo: jamás.

el único problema es la existencia
no la conciencia

lee este poema como cuando tenías ocho años

el día que yo me muera
dejaré de temer todo eso
la discusión amarga debajo de la puerta
la carta doblada y las golondrinas en los pies
en la cola de la montaña rusa
es imposible
dejarse llevar en el descenso
existe una duda
un tierno parentesis

no recuerdo nada tal y como lo he vivido

el estilo es sólo el recuerdo de cuando estábamos en la cuna

quizá haya desaparecido ya
quizá haya
vuelto a la esquina sangrienta
que recuerda
la libreta y la comida sucia
una letra tibia
remember
la cremallera en el cielo
el café
las estrellas
las nubes
no era ningún juego dulce


no está todo inventado
todo es mentira
no se pueden escribir
ni grabar
las misma cosas
eso sería romper
el espaciotiempo
y volver al pasado
al presente
y al futuro
en un terrible segundo

He escrito con los ojos el guión de mi película mental. En ella, Barcelona era una fiesta, perros correteando por una calle llena de serpentinas, payasos y bebida. En el cuadro: esa ruta llena de globos y música, tambores, los ojos perdidos buscando la procedencia. Como en masculino femenino, la imagen sería en blanco y negro, con suficiente poco contraste para dar el aura de morticidad, es decir, el aura celestial de las fiestas, principio y fin de algo. La luz tenue se filtraría entre la gente, por ejemplo, entre un bolso y un abrigo, entre un beso de esquimal de forma asimétrica, entre uña y carne, allí la luz sería intrínseca, real. No una simulación. La luz natural se filtraría también entre los tejados las antenas. Alguien escupiría al suelo porque está contento. El rojo en blanco y negro es precioso. Las trompetas dirigirían la tropa de serpentinas, un montón de gente bailaría en la esquina menos insospechada, el sol se está poniendo, la imagen sería algo así como las postales, otra vez la imagen de París, aunque sea Barcelona la que está presente.
Fuera de campo nos encontramos la imagen de un balcón. Nadie sabe si el balcón procede de la fiesta, o es otra calle, otra ciudad o otro mundo. Un hombre se asoma en pijama, coge un cubo y arroja agua por el balcón. Aparecen en la parte superior de la imagen unos rótulos con el título: "La alegría de vivir" 

perdemos la inocencia al morir

justo antes de nacer

estar en esa cueva
pegados
hasta tener el pelo sucio
y la cara transparente
he abierto un abanico
con tentáculos celestes
he abierto la ventana y
he subido seis pisos

2011

Qué era de aquella ilusión
embriagada por las flores
la película más cierta del mundo
se acerca
con su gabardina de
exhibicionismo
te regalo mil cigarros por dos mil once
el año de la ilusión
en el que ninguno de nosotros habíamos nacido

rojo escocedor
escoger la espina sangrienta en la piel más
pálida
rojo encendido
detrás de una colina que aborta el
cielo que abre la cremallera
ansiedad
salir de sí mismo y verse
la enfermedad tatuada en la cara
unas raíces que escupen
el suelo temblando
espino
e incomodidad
arrepentimiento
por lo que aún no ha sucedido
ansiedad la barandilla verde tiene un enigma
roto
cristal
la ansiedad la sequedad de vivir el cielo en el vaso el vacío

La suspensión de los hechos mediante la arquitectura

la liberación

ése cuervo azul debajo de mi cama que canta

"todo lo que hay aquí son más que 

 cáscaras de huevo

 que utilizo de 

 almohada"

Adquirir los símbolos antes de si quiera conocerlos

es la única forma pura de creación

conocer los símbolos es

un accidente intencionado

en el que no quiero participar

el cuervo

está siempre

dormido

y canta porque no puede

despertar 

no obliga a nadie 

a abrir los ojos

a desnudarse

ni a tirarse por la ventana

  

porque sabe

que aunque no sea verdad

puede seguir durmiendo eternamente

Campo de tiro 2010

Todo termina por ser otra cosa

lo supe en aquel campo 

multitud de compañeros sentían admiración 

por la puntería que tenía 

en apuntar con la escopeta a la diana

2010 fue un año que no existió 

Todo lo que comienzo

no existe

el talento la puntería 

sólo son momentos

como la felicidad, el amor

o leer este poema 

Para qué estamos sino para

destrozarnos.

La mañana se acerca,

él tiene algo detrás de su nuca

lo sé porque lo puedo ver

desde todos los ángulos

y por eso sé que es amor. 

La luz no se crea

sino que acompaña

-arbustos árboles

y postes de luz

que bordean la carretera

 colapsaban las ruedas-

en el coche me sentí 

todo lo contrario a lo tierno

como un torrente maldito

un octogenario con gafas color ceniza

me llevaba hacia la costa

en el coche gris

un olor de periódico guardado

unas manos arrugadas

me sentí todo lo contrario 

al verlo con los ojos azules sobre

lo transparente

cuando me dirigía a la costa

a beber y a fumar cigarrillos

abuelo

comprendí que la diversión

no entiende de contexto

y la edad no entiende de

percepción

(en términos no físicos)

sino cognitivos

yo hacía lo que debía

no sé si me entendéis

cuando quiero decir

que me siento tantas veces al día

lo contratio a lo tierno

cómo eran aquellos días
en los que todo era igual
yo lo sentía
la expansión, el eterno mediodía
los días alegres las noches
en las que no nos quedábamos dormidos
sobre las rodillas de los otros
con las manos llenas de cerillas

Sequedad del verano 

una espina doblada que escuece 

no pasa nada aquí aquí no pasa nada 

la higuera está sedienta

estiro los brazos entre sus ramas