Tengo miedo a descubrir el momento en el que deje de ser yo para ser lo que de verdad soy.
Perfeccionismo se levantó de sus aposentos y me tortura.
Siento que todo el mundo es imaginación mía. Que las paredes de mis venas son más finas que la propia realidad, que el cielo es la mentira más grande.
Nos sentamos al amanecer, las melodías nos acompañaban mientras se ahogaban en suspiros.
Muero cada segundo recordando mi existencia.