cómo se nota que has cambiado
el brillo de los ojos ahora va en diagonal
y el vestido está en el armario
lleno de polvo y arañas que viven en los tirantes
en los pliegues y en el bordado de la oscura y brillante prenda
llena de olvido
el armario podrido
frutero inmundo
flor cortada tu mirada
un abanico de ti
yace en la carretera
la intuición nunca muere.

yo no me visto para salir a la calle, yo me pongo el disfraz
me bebo el café frío
aparento que el cielo es azul y que el borde del océano
no queda debajo de mis pies como en
el segundo
antes de despertar

como una mariposa yo no me visto sino que me disfrazo
de mi propia muerte
o de mi diáfana y fugaz vida
en los átomos de polvo
en el olor de desván o en el esoterismo de la palabra
yo me desdibujo me quiebro
y cuando no queda nada de mí
solo disfraz
entonces me olvido
y por fin puedo volver a
soñar por las noches
y a recordar los sueños cuando el borde
del oceano
se cae de la mesa

Ya no echo de menos nada

el presente es una gota de agua en mi cabeza

y la ciudad tan grande 

que cabe debajo de la planta de mis pies

como una diosa

me duermo y nunca despierto

El poema que no recuerdo de anoche
sabe a menta
y es muy suave
cuando lo recuerdo se escurre por mis manos
o por la taza del wc
y ya no puedo
escribirlo
porque lo biológico es inútil para el poeta

el verde me sugiere a otra vida

vivíamos como regalices atadas a los árboles

con ligera presión de acuario en el aire

ojalá nunca me hubiera fugado

*la anatomía*
te dijeron, ábrete en canal
escucha lo sucio lo que
está ahí estudia
con la lupa azul
tus entrañas
tienes que encajarlas
comerlas y vomitarlas
yo digo: jamás.

el único problema es la existencia
no la conciencia

lee este poema como cuando tenías ocho años

el día que yo me muera
dejaré de temer todo eso
la discusión amarga debajo de la puerta
la carta doblada y las golondrinas en los pies
en la cola de la montaña rusa
es imposible
dejarse llevar en el descenso
existe una duda
un tierno parentesis

no recuerdo nada tal y como lo he vivido

el estilo es sólo el recuerdo de cuando estábamos en la cuna

quizá haya desaparecido ya
quizá haya
vuelto a la esquina sangrienta
que recuerda
la libreta y la comida sucia
una letra tibia
remember
la cremallera en el cielo
el café
las estrellas
las nubes
no era ningún juego dulce


no está todo inventado
todo es mentira
no se pueden escribir
ni grabar
las misma cosas
eso sería romper
el espaciotiempo
y volver al pasado
al presente
y al futuro
en un terrible segundo

He escrito con los ojos el guión de mi película mental. En ella, Barcelona era una fiesta, perros correteando por una calle llena de serpentinas, payasos y bebida. En el cuadro: esa ruta llena de globos y música, tambores, los ojos perdidos buscando la procedencia. Como en masculino femenino, la imagen sería en blanco y negro, con suficiente poco contraste para dar el aura de morticidad, es decir, el aura celestial de las fiestas, principio y fin de algo. La luz tenue se filtraría entre la gente, por ejemplo, entre un bolso y un abrigo, entre un beso de esquimal de forma asimétrica, entre uña y carne, allí la luz sería intrínseca, real. No una simulación. La luz natural se filtraría también entre los tejados las antenas. Alguien escupiría al suelo porque está contento. El rojo en blanco y negro es precioso. Las trompetas dirigirían la tropa de serpentinas, un montón de gente bailaría en la esquina menos insospechada, el sol se está poniendo, la imagen sería algo así como las postales, otra vez la imagen de París, aunque sea Barcelona la que está presente.
Fuera de campo nos encontramos la imagen de un balcón. Nadie sabe si el balcón procede de la fiesta, o es otra calle, otra ciudad o otro mundo. Un hombre se asoma en pijama, coge un cubo y arroja agua por el balcón. Aparecen en la parte superior de la imagen unos rótulos con el título: "La alegría de vivir" 

perdemos la inocencia al morir

justo antes de nacer

estar en esa cueva
pegados
hasta tener el pelo sucio
y la cara transparente
he abierto un abanico
con tentáculos celestes
he abierto la ventana y
he subido seis pisos

2011

Qué era de aquella ilusión
embriagada por las flores
la película más cierta del mundo
se acerca
con su gabardina de
exhibicionismo
te regalo mil cigarros por dos mil once
el año de la ilusión
en el que ninguno de nosotros habíamos nacido

rojo escocedor
escoger la espina sangrienta en la piel más
pálida
rojo encendido
detrás de una colina que aborta el
cielo que abre la cremallera
ansiedad
salir de sí mismo y verse
la enfermedad tatuada en la cara
unas raíces que escupen
el suelo temblando
espino
e incomodidad
arrepentimiento
por lo que aún no ha sucedido
ansiedad la barandilla verde tiene un enigma
roto
cristal
la ansiedad la sequedad de vivir el cielo en el vaso el vacío

La suspensión de los hechos mediante la arquitectura

la liberación

ése cuervo azul debajo de mi cama que canta

"todo lo que hay aquí son más que 

 cáscaras de huevo

 que utilizo de 

 almohada"

Adquirir los símbolos antes de si quiera conocerlos

es la única forma pura de creación

conocer los símbolos es

un accidente intencionado

en el que no quiero participar

el cuervo

está siempre

dormido

y canta porque no puede

despertar 

no obliga a nadie 

a abrir los ojos

a desnudarse

ni a tirarse por la ventana

  

porque sabe

que aunque no sea verdad

puede seguir durmiendo eternamente

Campo de tiro 2010

Todo termina por ser otra cosa

lo supe en aquel campo 

multitud de compañeros sentían admiración 

por la puntería que tenía 

en apuntar con la escopeta a la diana

2010 fue un año que no existió 

Todo lo que comienzo

no existe

el talento la puntería 

sólo son momentos

como la felicidad, el amor

o leer este poema 

Para qué estamos sino para

destrozarnos.

La mañana se acerca,

él tiene algo detrás de su nuca

lo sé porque lo puedo ver

desde todos los ángulos

y por eso sé que es amor. 

La luz no se crea

sino que acompaña

-arbustos árboles

y postes de luz

que bordean la carretera

 colapsaban las ruedas-

en el coche me sentí 

todo lo contrario a lo tierno

como un torrente maldito

un octogenario con gafas color ceniza

me llevaba hacia la costa

en el coche gris

un olor de periódico guardado

unas manos arrugadas

me sentí todo lo contrario 

al verlo con los ojos azules sobre

lo transparente

cuando me dirigía a la costa

a beber y a fumar cigarrillos

abuelo

comprendí que la diversión

no entiende de contexto

y la edad no entiende de

percepción

(en términos no físicos)

sino cognitivos

yo hacía lo que debía

no sé si me entendéis

cuando quiero decir

que me siento tantas veces al día

lo contratio a lo tierno

cómo eran aquellos días
en los que todo era igual
yo lo sentía
la expansión, el eterno mediodía
los días alegres las noches
en las que no nos quedábamos dormidos
sobre las rodillas de los otros
con las manos llenas de cerillas

Sequedad del verano 

una espina doblada que escuece 

no pasa nada aquí aquí no pasa nada 

la higuera está sedienta

estiro los brazos entre sus ramas

Necesito confiar

destruir la flor podrida

vendarle los ojos 

Puede ser esta la tarde más larga del mundo
el chico que lee a mi lado
camina vacío entre las líneas
sus ojos acueductos petrificados
ahondan en la cutánea marca del libro
como una cicatriz psicológica
o una frase al final de este poema.

El no querer decir nada es inexacto interminable
y el chico que lee a mi lado no sabe que existo
sólo intuye una mancha al rededor de él que lo colapsa
que le deja ciego, inyectando así la anestesia
éso es lo que en realida él ama

Las personas;
 una partícula inmensa
 inmune
 que me rompe el corazón

pasé el día respirando con branquias

el violeta de los árboles

agarrada a la burbuja

una vez más

explotando con los dedos 

que acarician una nube

el mediodía era

una carretera muy larga

Yo también quiero un palacio
cómo me gustaría destrozarlo

No te preocupes, todo lo que he dicho hasta ahora me lo he inventado.

Puedo imaginar las frutas de los árboles y la llama apagada en la corteza

puedo imaginar la caja que te contiene sobre las manos húmedas

aquellos días en lo que

escribir era tan
triste

No puedo dormir, tengo un chico atrapado entre los párpados

si pudiera le diría que se vaya

pero tengo un chico atrapado en la garganta 

Las colillas negras blancas y marrones
en mi taza

las colillas (el resumen) significado
metáfora

Misterio resuelto sin querer

Una serie de repetitivos cineastas habitan en una casa de ladrillo llena de instrumentos de percusión y aire inútiles. Se genera una tensión leve entre ellos, todos llevan la misma flor púrpura en el bolsillo de su smoking. También fuman subidos a un árbol que hay en el interior de esta casa; hay un muerto en el suelo y todos lo miran mientras fuman, nadie se mira a los ojos porque temen descubrir algo que no les interese, ya se sabe, los cineastas son muy interesados. Hay uno que siempre tiene la mano levantada, creo que se debe al encuadre. Otro que está loco pero no hizo nunca ninguna película; ése es el mejor cineasta de todos. Hay otro al que le gusta la acción y la sangre, a ése lo señalan, pero él dice que el cine es mentira y todos asienten tristes y vacíos.

Se escucha un grito, viene del muerto. Todos se acercan, todos se lo han imaginado y sin querer se miran a los ojos, lo que crea una tensión grandísima. Los cineastas odian mirar a los ojos. Por eso llevan gafas de sol, por eso siempre están detrás de la cámara. Uno dice que el asesino quizá sea la trompeta que se asoma a la ventana y todos lo echan por loco. La trompeta sonríe maliciosamente.

Hacen una pausa en los anuncios para tocar con los instrumentos Todos quieren ser Gatos Jazz y luego vuelven a convertirse en maniquíes con smoking. Ya sabéis como funciona.

Sin duda, el asesino tenía una razón mayor, ya se sabe, nadie mata por que sí, si una película no tiene intención, ¿de qué sirve?, dice Spolber, un hombre con una flor púrpura preciosa. Todos lo matan.

Ya hay dos muertos, los cineastas están desesperados, pero no se nota, están en la puerta fumando y hablando de planos detalle y las vacaciones.

Hay un señor inadvertido en la sala. Lleva sombrero así que es sospechoso. Todos van a por él, pero él saca una pistola invisible con dardos tranquilizantes para rinocerontes y los asesina momentáneamente. Les deja el desayuno preparado para cuando despierten y se va a echar la siesta. No le gustan los conflictos ni la acción.

La trompeta ríe maliciosamente y hace una película maravillosa, que llenará los cines, su obra maestra. Limpia los cuchillos en la cocina. 

ojalá no te volviese a ver nunca más. la realidad está vacía. las nubes son hermosas a su manera por la forma de llover en el suelo. no verte nunca más es la única forma de imaginarte

te quiero porque no sé hablar de otra forma

ojalá no te volviese a ver nunca más. la negación de todo está en mis zapatos. necesito mucho café para mirarte sin quedarme dormida. me encierro en un árbol con forma de aspirina

los ojos espejo. te miro porque

ojalá no te volviese a ver nunca más. vi como mirabas con desolación a los árboles y pensé que no podía soportar

tanta belleza (de golpe)

¿Qué es la espiral?
Es lo que crece
no se sabe si hacia dentro
o hacia afuera

una mañana en el metro una carpeta azul línea morada siguiente parada Universitat
abro los ojos a mordiscos
contaminada de la espiral

si escribiese algo bueno no estaría aquí
no escribiría

me desperté en el ocre oriental

he pasado el día mirando por la ventana

como puede ser ya

ahora

no me di cuenta

de

(los árboles azules

pasé el día

en sus estrellas)

mazzy star 

las estrellas

busco en google

cosas paranóicas 

sobre las estrellas

interiores

mazzy star

su pelo

me vino a buscar

al aeropuerto

de noche

nos

abra

zamos

abri

mos

Promesa 1

               no decir demasiadas cosas bonitas en alto

Le dije:

Tú tan oscura y yo tan champán.

Y lo colgó en su pared

hormona

puede que el mundo sea una algo deforme

abro la rendija de la ventana y tiro mi hormona

cuantos cigarros apagaron aquí

cuantas manos se rompieron

Quizás pueda enamorarme de un hombre

tengo miedo de hablar porque puede oírme

tengo miedo de verlo porque puede verme

I wanted you. 
and i was looking for you. 
but i couldn't find you. 
i wanted you. 
and i was looking for you all day. 
but i couldn't find you. 
i couldn't find you. 

you're walking. 
and you don't always realize it, but you're always falling. 
with each step you fall forward slightly. 
and then catch yourself from falling. 
over and over, you're falling. 
and then catching yourself from falling. 

and this is how you can be walking and falling at the same time

miro al cielo me caigo

aspiro la tierra
la capa de ozono


sé que estamos aquí. yo vestida de rosa en la habitación. sé que estamos aquí. en el techo. los charcos son espejismos. i wanted you and i find you but i don't find you 

.

Si dejo de escribir

seguiría escribiendo

(esa es la única razón)

es curioso

casi imposible

que se pueda hacer de día

en  15 minutos

que se pueda hacer de noche

separé un nudo entre cabellos

justo delante de mis ojos

pensé en ti

Eu tamén vivín o amor vertical

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o océano era unha gota

caída na miña fronte

Una luz, el desconocimiento que se cae

quiero aspirarlo todo con estos ojos cazadores

estirar los dedos táctiles hundiendo la yema en

 los ojos quiero poder despertar en mi casa

debajo de las suelas postizas de unos pies rosados

quiero saberlo todo descubrir que no hay nada

Eu son o que crearon os outros

e o que creo eu, son eles

amor internauta

                                                      amor internauta

entre palabras y planetas celestiales

don del minuto

donde el minuto

amor internauta de dos cerebros de estrella

estrellados galácticos

el minuto siguiente olor a vainilla

cuatro brazos que se estiran

y no caben las nubes

un grande vacío (parecido al paréntesis)

se abre entre ellos

amor internauta interglacial 

magenta se abre paso entre 

las palabras que se hacen

el amor

Abro la ventana y despierto

salvar la vida

abrir

(Es horrible saberlo. Cómo he podido llegar aquí. La intuición es el juego más sucio del mundo. La intuición. Cómo ha podido llevarme aquí. Despertar es el suicidio. Abrir la ventana. La intuición. Quién me ha traído a este lugar. Ya había estado antes en sueños. Despertar. Sinónimo. Había sentido esto antes. De existir.)

La música psicodélica.
me dicen que si tuviese
un trastorno
sería asperger
porque me voy a la cama
y me pongo a entender
las estrellas del techo
que se caen y se clavan
en mis pies.


La decadencia. El color verde.
Las obras en la cocina de enfrente.
Mis piernas sucias sin depilar.

No quiero decir nada
la palabra se cae de la boca
y muerde

salir de casa es la catarsis del encierre
mental
y todos salen por la ventana

paseante amarillo
en la cortina
mis córneas ralladas en
la ventana

A veces te mira alguien desde dentro

y no puedes evitar darte la vuelta.

El techo de las humedades

vomita unos ojos

redondos

los coges con un sobrero

y los guardas en el bolsillo

todo el mundo te mira

la del abrigo verde

la ciudad luz de navidad

tienes un gorro y recoges los ojos

sabemos que están en tu bolsillo 

te abres como lo haría

una luciérnaga.

Entonces te miramos

tú te das la vuelta

y el cielo nos vomita a todos nosotros

(no necesitamos excusas, nos tenemos a nosotros mismos)

Tu casa
Tú tienes tu casa
en la colina magenta
imaginando la orilla de la ventana
tu casa ese aire de cosa
de martillo
a veces me asomo
dónde está mi casa
la casa que se suspende en el aire
se introduce el pasillo en las costillas

                                                                                                   la locura no lo es todo
                                                                                                   no será ni la húmeda palma

¿Alguna vez te lo has preguntado? Pregunto

Creo que eres lo que le hace falta a esta habitación

Envié una flor por correo
bebí cerveza
luego encontré un escrito
en el margen de una libreta
como diciendo"quiero que escuches todo esto"
eres lo que hace falta

un niño me observa desde el edificio de en frente
regamos las flores

Escalando la gama cromática
olor a delfines en las aceras

El aire alfiler
falda de cuadros marrón
(un té, un libro, el diluvio universal)

Todo se parece aquí
tiempo para el poema
para la cremallera
para abrirse en canal
la cocina amarilla
la ventana rota
el suelo sucio
para abrirse en canal

La lluvia esta mañana entró por el balcón. Descubrí un charco con los pies. El suelo era azul, pude ver en las uñas marcado el océano

Cortante en un sueño, la agazapada dama de púrpura. Bienvenido a Sant Climent.

Me pasa algo en los ojos, no puedo verme saliendo de aquí
por esa puerta marrón
cruzando el cielo
mis ojos rojos
algo negro ha entrado
me escabullo me convierto en una masa
negra
anoche alucinación de las estrellas
sobre el techo
me pasa algo en los ojos, tengo miedo
no puedo verme
mientras todos os esfumáis
como espectros anatómicamente
perfectos
mis ojos huelen a metal
pasa algo en mis ojos

Siempre que recuerdo un lugar
acaba desapareciendo

todos los lugares se inmovilizan
cuando nos vamos
cómo vamos a recordarnos
a nosotros mismos
siempre inmóviles
en sitios que no existen

Ahora entiendes

porqué

la gente fuma

en todas esas

películas

se encorvan como si fuesen figuras

 juegan al póker con sus ojos

 

Tú no eres como yo, le dijo

y todas las estrellas comenzaron a caer

pausadamente rozando el cielo-cremallera

los pies en alto

el mareo

el azul

(vuelta al pasado;

la calzada verde y aquellos árboles secos

aquel coche rojo aparcado en la esquina

los días invernadero

la risa

el pelo en el suelo

el azulejo roto debajo

de unos pies sangrientos)



Uno

Bébase el café
la sábana de lunas
apaga el viejo crucigrama
de la mente
coge el mando plateado
y enciéndete

Cómo puedes haber conocido ese lugar antes

si nunca has estado en el presente

las púas de los árboles en el cielo

lo recuerdo todo

cada mañana en el coche rozando las farolas que

se tendían en los árboles hacia aquel edificio vino

lo recuerdo todo

pero cómo vas a recordar todo

si nunca has vivido en el presente

En un mundo plateado se encuentra

la cuna de terciopelo en la que duermen

los electrodomésticos de toda la casa

 

subo a la azotea del estrecho apartamento

y el viento sopla tan fuerte

que yo situada entre el aire y las palmeras

querría despertar

 

todo danza al rededor las estrellas

se adhieren como pegatinas a la piel

 

en un mundo que se tira por la ventanilla

cuantas máquinas que no sé utilizar

sólo intuyo una aerodinámica interior

de la que no puedo huir

 

 

(ella se desenmascara y mira al público. resuelve su identidad absorbiendo sus cabezas como un monstruo. su capa brilla bajo el sol y bajo la luna bajo las estrellas ella se tira por la gran ventana verde del teatro y éste queda en silencio. la gente ya no existe y un gran paréntesis se abre entre el público mudo. ellos no tienen silueta por eso no pueden ser vistos. ella saltó por la ventana hace mucho tiempo)



Amor hacia los Panero

 

cuándo es que

admiras el arte

y ya nunca más eres artista 

La tormenta
de terciopelo
roja
(hace dos años):
ella leía Rimbaud secándose el pelo y las pestañas
vivían en una casa de color blanco
le gustaba el café solo
el cielo siempre nublado
ella leía Pereiro en el sofá
no le importaba el tiempo ni los días
todo pasaba con un mecanismo leve
casi confuso
y todos se morían lentamente

Las últimas cinco noches

las últimas cinco noches no cerré la persiana ni me dormí, he vivido concentrada en un gran nudo mental con un color blanco sobre su pseudocutánea corteza
las últimas cinco noches he habitado en dos espacios, uno era un parque demasiado alargado con fuentes justo en el centro, otro eran cuatro paredes blancas y yo con las manos llenas de marihuana
despertaba cuando el sol se ponía y me dormía al amanecer, la última noche se fue con una leve lluvia en la ventana, yo me asomé con la sorpresa de unos rallos sobre el tejado de la vecina que desayunaba en su terraza con un vestido de lunares, ambas no estamos preparadas para estas cosas

las últimas cinco noches y el gran eructo mental de Cortázar y todas las recaídas posibles
el café de media tarde y el medio día que no existe, me abanico con lo que parece propaganda en el sucio suelo de mi habitación, siempre me roban el mechero, vemos tres películas por día y hace tanto calor que me extiendo sobre mi misma y cierro las cortinas mientras entra el aire curioso por debajo lentamente, las últimas cinco noches y la soledad y el tender la ropa cuatro personas a la vez mientras un gato las observa desde la puerta, comer con las manos lo primero que encontremos en la cocina gris y llena de mármol sucio, sacar los pies húmedos por la ventana y fumar mientras amanece, tomar zumos de cinco clases diferentes, te verde seco en todos los vasos gastados en hilera en mi cuarto, el gato siempre está despierto por la noche, entra por la ventana se escabulle, nos miramos a los ojos, se hace de día y se va

las últimas cinco noches y el qué día es hoy, miércoles quizá domingo, quizá los supermercados no estén abiertos pero eso a quién le importa, regar las plantas secas recoger la colada de la semana pasada, leo un libro que tiene dibujos marítimos, hace tiempo que no como pescado porque no estoy en casa, hace tiempo que no estoy en casa porque el pescado se vende en la pescadería y yo no me dejo engañar por la escena aparente, como cualquier otra, me apetecen mentolados porque no tengo otra cosa que hacer, hace un milenio amaba y ahora no amo ni a la baldosa que me lame el pie, quizá tenga que mirar más la gente que pasa por la calle cuando me asomo a la terraza sin que me vean, pero nunca veo a nadie porque estoy escondida

El brillo que se apaga
se envuelve se enfría
en toda la cocina
el brillo que se apaga
droga de los amantes
en la carretera seca
el brillo
ovalado
se apagan continuamente
como si
se tumbasen a lo ancho
del cielo ovalado

sin es tesia

la flor azul sobre
la pared blanca
mis ojos sobre
el espejo

sin es tesia

un poema que no recuerdo

de anoche

ceniza en las rodillas

una línea naranja

que nos estrangula

mis rodillas triangulares

son la línea naranja

en un poema de anoche

que no recuerdo

sinceridad

creo que los chicos están podridos
con sus pantalones vaqueros
y sus pieles verdes
están podridos y salen flores
por todos los ángulos
de sus corruptas comisuras
mis ojos jardín
están todos podridos
el cielo se cae porque es bello
hay uno que extiende su mano
se cae

El chico azul

La mesa metálica es gris es fría y el color del cielo frío

y las gotas de lluvia que caen sobre nosotros

sentados

 

no quería que te fueras pero sólo lo pensé

tus ojos persianas cromáticas sobre mi cara

intenté escribir un poema sobre el sucio notificante

de la tienda de kodak de unas fotografías

que había hecho el verano pasado

 

me emborrono, las botellas se reflejan

en mis ojos que se caen

hacia un lugar al que pueda ver

algo

pero cómo si estoy sentada

 

dibujar flores con pintalabios

pensé

si abro las pestañas

en mi vida

y si el suelo absorbe

al chico azul

 



Alguien que me lleve al teatro

estoy borracha de nada

y esa es mi propia definición

alguien que al salir del teatro

sienta también

eso

que siento

cuando parece mentira

pero no

 



Mis cortinas son blancas, son el azúcar que está derramado sobre el cristal. Me siento estirada en la angosta cama como un chicle en espiral. La terraza está muy cerca, las farolas, los coches pseudodeambulantes, incluso la gente que duerme en el edificio de enfrente que no puedo tocar, todo está dentro de mí y no lo sabré nunca. Me abrazo y me acuesto sobre mí, el pelo del color de las frutas maduras me hondea mientras miro el techo y este me devuelve la mirada y lo abrazo a él también. Muerdo la ventana la abro. En el edificio de enfrente duermen, sus bocas mastican silencio que se convierte en una masa oscura que se escurre por las ventanas, yo me empapo y me embalsamo los ojos. Mis cortinas son blancas, son el azúcar que está derramado sobre el cristal. Miro por la ventana sin apartar las cortinas blancas translúcidas que se derraman, se esparcen y se agotan. La luz me atraviesa, atraviesa el colchón, atraviesa las motas de polvo de debajo de este y después de atravesarlo todo se hace de día y yo me quedo quieta en la cama.

En las clases de cine lo único que dicen es gustar, funcionar.
Esto funciona por esto, esto gusta por esto.

La vitalidad del cine no tiene engranajes, no es una máquina, no se mueve por motores.
No intento que mi cine guste. Tengo un compromiso mayor.

Los ojos grandes

eres un lugar

había una vez un lugar

que no existía

(los ojos grandes)

No puedo vomitar una vida

encima de la alfombra

y las baldosas de color del moho

de las flores

no puedo vomitar una vida nueva.

Las estrellas están enmohecidas

no puedo inventar

una nueva vida

mientras veo

como te tiras

desde el balcón.

El techo no para de parir

                                            dentro.

Mis cabellos se extendían por todas
las esquinas de la habitación

ni poemas elaborados
ni frases ingeniosas

mis pies eran fríos y yo fumaba
pero no fumo

la fotografía de esos ojos me deja impactada
se escurre
pronunciando una imagen
que no consigo encontrar
detrás de los míos

Ése lugar sigue existiendo

Aunque cierres los ojos ése lugar sigue existiendo

Hablar de la naturaleza

Cuando estamos solos (siempre estamos solos) tendemos a remplazar nuestra vista por blanco, por blanco quiero decir reiniciar, por blanco quiero decir que dibujar esto es la sustitución de todo lo vivo que se ausenta. Cuando yo estoy con la ventana abierta escucho a los niños reír, entonces pienso hacia atrás, pienso que los que están ahí están también aquí dentro, dramáticamente.
Cuando éramos pequeños estábamos solos pero teníamos cuerdas chicles y toboganes que nos hacían respirar, teníamos a papá y a mamá, teníamos el don de no ser nada pero viajar por la vida como si fuese pasear.
Cuándo algún día seamos mayores nuestros padres se convertirán en aquella persona que nos de amor, porque el amor no se destruye sino que se transforma, nosotros seremos el paseo y tendremos el don de ser todo y envidiar a la nada.
Cuando somos jóvenes no están papá ni mamá ni el amor ni la nada ni el todo pero nosotros estamos.

Como la estructura de los libros, dice

el plumaje de las flores

una fragilidad asimétrica me empapa

como diciendo

"aquí tampoco es"

Soleil

Cómo me gusta
                        en francés
                                        la palabra
                                                       soleil

me hace sentir en una película en la que nunca llueve
                                                                                     en un campo verde lleno de bisturís

cómo me gusta en francés la palabra soleil

Estar solo es
como estar callado mucho tiempo
mientras miras un punto fijo
que se convierte en ti

estar solo es agradable
sino estás solo
o si aprendes un idioma nuevo
que nadie entiende

Todo un año de preparación

Nos estamos preparando

para acceder a algo

qué

Suavemente me arrastraba por el cielo

y la ciudad era tan pequeña

que cabía en mis ojos

(todo un año de preparación; pensamos

dejando de emular una extraña tristeza

viendo el mundo entero

sin conocer ningún lugar)

Soy transparente

Me acariciaba la cara como si quisiese acceder a algo desconocido

Somos pequeñitos

decimos cosas

seguimos siendo pequeñitos

(Todo artista nace 

con la aparición)

recuerdo que

yo era muy pequeña

estaba en casa de los vecinos

entonces vi

una niña 

sobre columpio blanco

igual a mí 

Estás preciosa con un beso en la cara

tienes que escribir esto, dijo

pero la música sobre la espalda de las personas y los rayos

y yo con mis dedos masticando

lo que no se puede imaginar

escribe esto, dijo

pero yo no sabía a lo que se refería

Nuevo

Huele a nuevo
en las nubes flotantes del techo
huele a astros y polvo dorado
me abro como una cremallera y salgo
de aquí
de la risa de la casa de las venas
salgo

No hay lugares

estoy 

Cuando me despierto es

como si acabase de nacer

las gotas del techo caen

sobre la cama

ellos no son tus amigos

son un mosquito

en tu oído izquierdo

de color tostado

ellos no son tus amigos

pero bailan a tu alrededor

haciéndote así

ausente de toda tú

en ti

sobre ti

ausente

Cuando despierto es

como si el capítulo abortase

y el reloj rojo sobre el suelo

da a luz 

El metro

El metro es un ruidoso aparato en el sistema circulatorio de la ciudad. El corazón eres tú y los pasajeros vienen y van. El metro es un bello utensilio en el que sales a respirar la ciudad una vez terminan las comillas que se mueven por las tuberías de la ciudad. El metro eres tú y cuando sales el sol se baña en el pelo y en todos los pliegues de tu jersey rojo. A veces cuando sales abres el paraguas como si fuese un párpado gigante y te quedas pegado al cielo sin saber que hacer. El metro es un ruidoso utensilio, como lo es un tenedor o el amor. El metro te lleva pero tú siempre estás aquí.

Hace tiempo que no hablo de eso

hoy dormí muy despacito mientras la literatura descansaba en el fondo de la cama

el amarillo y el rosa hacían el amor en mis ojos

hoy recordé el día en que

la ventana estaba abierta y mis zapatos en el suelo

Bueno vamos a asustarnos
de esta verticalidad emocional
si us plau
vamos a cerrarnos
de cremallera para adentro
de
los ojos hacia
el cristalino
vamos a asustarnos
de caernos
en uno dos


tres

¿Qué es lo que debería hacer? Cubierta de dorado en la bañera de mi pelo de mis entrañas de mis ojos de

¿qué es lo que debería hacer?

los ojos se deshacen porque unen con el cielo todos los parpadeos

todas las imágenes

y articulaciones

música

Estoy en la cocina sucia tirada encima de la mesa escuchando una canción ruidosa y vasos de agua estoy en la mesa tirada y mi cabeza es sucia ruidoso cuchitril en el que se despliegan hadas

El poema es masaje

por eso imagino

lo que sientes 

el poema dentro

de la flor

de sus tobillos
se esconde
observa

Anoche pasé al lado de una cafetería

y observé

la zona dorada del borde de las mesas

y las sonrisas

y me adentré

de retina para adentro

en el interior de aquel precioso

jardín de personas

y mientras me desvanezco en las aceras

no soy más que un fantasma

de labios rojos pintados en el reflejo

de ventanillas polvorientas de coches aparcados

y todos riegan esos jardines

de personas

y se construyen

mediante leyes de arquitectura emocional

su propio museo mental

muy dentro

ahí

donde se esconden

mis ojos

He llegado aquí pensando que necesitaba

que quería

decir algo que sucede

(allí lejos)

El blanco que brilla

en las baldosas del baño

me ha llevado a pensar

que necesito

que quiero

describir algo que sucede

allí

 en aquellos rincones

a los que no llegamos

La gente pasea

y yo me muero de tristeza

en el balcón

Vida se ha ido a por birras

son las diez y media

no hay nadie en la calle

asqueados en la ventana

se suenan con las cortinas magenta

Vida ha vuelto ha derramado la cerveza

y el techo está encorvado

porque mis ojos están

en él

  

la gente mira por la ventana

asqueada

suicidándose con su propia 

imaginación

Quién no ha vivido la época aquella de los días tristes 

nuestros padres estaban felices

regando nuestra raíz

como una planta

ellos desdoblaban 

la mejilla 

viéndonos sonreír

mis diminutas manos

huecas

mis mejillas 

ralladas

mis grandes manos

vacías

Él está enamorado

de las flores que nacen

en su cerebro podrido